ESCRITOR LUANDINO VIEIRA: "ESTÁ A PASSAR UM ELEFANTE E VOCÊ OLHA PARA AS PULGAS?" (REPOSTAGEM)

ISAQUIEL CORI

O escritor Luandino Vieira foi alvo, em Novembro de 2014, de várias homenagens, que culminaram com o colóquio “De Luuanda (1964) a Luandino (2014): Veredas”, na Faculdade de Letras da Universidade do Porto. Em 2015 publicou, pela Editorial Caminho "Papéis da Prisão: apontamentos, diário, correspondência (1962-1971)", que ele considerou uma súmula dos doze anos que passou confinado pelo regime colonial português no Campo Prisional do Tarrafal, em Cabo Verde. Tudo isso, e uma detalhadíssima infografia sobre a sua obra publicada no Rede Angola, trouxe à tona da minha memória o papel determinante que o Luandino Vieira teve na auto-assumpção da minha condição de escritor. Efectivamente em 1990, salvo lapso de memória, encontrei-o na Ler & Escrever, uma pequena livraria e editora que funcionava ao lado do Hotel Globo, em Luanda. Dei-lhe a ler o manuscrito do romance "Sacudidos pelo Vento", que ele elogiou rasgadamente, mas pedindo que o reescrevesse. Assim o fiz e levei-o ao concurso Sonangol de Literatura de 1994, onde obteve Menção Honrosa. Muito mais tarde, em 2004, do lugar recôndito de Portugal para onde se retirara, recebi um postal seu, onde dizia: "Mão amiga fez-me chegar o teu livro e vejo que ganhaste asas para voar e fazer coisas para o engrandecimento da nossa terra". Referia-se ao meu livro de contos "O Último Feiticeiro".

Em 2006 Luandino Vieira ganha o Prémio Camões mas recusa-se a recebê-lo. Nesse mesmo ano vem a Luanda e fiz tudo para o encontrar e o entrevistar, numa altura em que estava ligado à preparação da primeira edição dos Cadernos ÉME, do Secretariado do Bureau Político do MPLA para Informação, sob direcção editorial executiva do jornalista Fernando Tati. O encontro e a entrevista consumaram-se em Novembro de 2006, em casa do escritor Arnaldo Santos, num ambiente descontraído. A entrevista alargou-se a Arnaldo Santos, um velho compadre de Luandino Vieira, e rendeu umas três horas de gravação, com temas centrados na vida e obra de LV mas também de Arnaldo Santos. Transcrevi às pressas as falas do LV, com a intenção de mais tarde fazer o mesmo com as do Arnaldo Santos. Infelizmente, viria a perder o registo magnético da entrevista numa mudança de casa. Até hoje essa lembrança dói-me.

Comecei a ler Luandino Vieira na adolescência. Livros como "A Vida Verdadeira de Domingos Xavier", "Luuanda", "João Vêncio. Os seus Amores", "Lourentinho, Dona Antónia de Sousa Neto & Eu", li-os fechado no meu quarto, no Kassequel, ainda rapaz imberbe, muitas vezes à noite, à luz do candeeiro a petróleo. Eram livros do meu irmão mais velho, Borges António Cristóvão, de grata e saudosa memória. A entrevista ao mestre Luandino Vieira, publicada originariamente nos Cadernos ÉME, em 2006, está também algures neste blogue, com o título "Alguém passeia em mim". Abaixo, decidi retomar o título da primeira publicação, além de caprichar mais na edição.

Luandino Vieira (n. 1935) é considerado pela crítica como um dos mais importantes ficcionistas angolanos, do espaço de língua portuguesa, e não só. Ausente do país desde 1992, “por razões pessoais e familiares”, regressou a Angola para o lançamento do seu mais recente romance, “O Livro dos Rios” – primeiro título da trilogia “De Rios Velhos e Guerrilheiros”. Na entrevista que segue, presenciada e participada pelo seu amigo e colega Arnaldo Santos, Luandino Vieira fala não só da sua obra literária mas também da sua participação na luta anti-colonial (chegou a passar 12 anos  confinado ao centro prisional do Tarrafal de Santiago, em Cabo Verde). “Nós tivémos a sorte histórica de poder participar num momento absolutamente ímpar da nossa história, que foi a luta de libertação nacional, que deu lugar à independência política”, diz. E cita Mendes de Carvalho: “O MPLA é um rio de muitas águas”.

 

PERGUNTA – Depois de catorze anos de ausência de Luanda, como é que vê a evolução da cidade de Luanda?

LUANDINO VIEIRA – Nota-se, obviamente, que se passaram catorze anos entre aquilo que eu deixei e aquilo que eu encontro. Acho que a cidade está em frenesim. Eu não posso dizer que seja um movimento desusado, mas para mim é um movimento surpreendente. Posso estar também a confundir, porque só dei duas ou três voltas na cidade, praticamente no centro histórico, na Baixa, na Marginal.

 

PERGUNTA – Já esteve no Kinaxixi?

LV – Ainda não fui ao Kinaxixi. Tenho isso programado. Quero ir a Viana porque falando com amigos que moram já fora do centro, soube que Luanda está a chegar, calmamente, às margens do Kwanza. Isso dá uma ideia da expansão nesses últimos anos. Encontrei uma cidade que, estranhamente, eu pensava que ia ser mais diferente. E depois dei-me conta que afinal é a minha cidade. Fisicamente, olhando, a gente nota que houve muitas mudanças. Há prédios que não havia, nos sítios que não havia.

Mas o que permanece é muito mais forte, em termos de identidade do território e do espaço, do que as marcas visíveis do que se está a fazer agora em termos de desenvolvimento da cidade: as novas soluções para o trânsito, as novas soluções urbanísticas…

Portanto, é um sentimento ainda um bocado difícil para mim ao fim de uma semana. Vejo que é diferente mas ao mesmo tempo é igual. É como quando a gente mete a chave na porta, entra em casa e reconhece que está em casa mas algumas coisas foram mexidas. Agora… é um movimento e penso que não foi só um acréscimo de movimento, ou o que se chama de crescimento, vamos mesmo dizer talvez, de desenvolvimento. Mas imagino que tenha sido um aumento enorme de problemas de gestão do território, de controlo do território… Não é tarefa fácil para ninguém gerir este espaço de Luanda, um espaço carregado de valor simbólico que vem de muitos séculos. O que é Luanda? Há uma parte de Luanda que já é mítica, simbólica.

 

PERGUNTA – O próprio Luandino Vieira, com os seus livros, contribuiu para um certo paradigma mítico de Luanda.

LV – Os escritores funcionam tanto no plano da realidade como no plano dos sonhos. Às vezes confundem as duas coisas, felizmente, para projectar alguns sonhos. Essa cidade que nós, eu e o Arnaldo Santos, pusemos nas nossas obras, por exemplo aí a área do Maculusso e do Kinaxixi, o tempo é que vai dizer se eram valores simbólicos que tinham a sua verdade real ou que têm a sua vigência para a definição da identidade da cidade. Para a nossa geração e para a geração seguinte e pelo facto dos livros terem sido publicados… isso tem uma certa premência. Esse espaço foi que nos inventou a nós. Enquanto crianças ele definiu uma parte da nossa identidade. O que fizemos foi talvez passar isso para a letra escrita, para a literatura e tentar transmitir sonho, que afinal, se calhar, não se adequava à realidade.

 

PERGUNTA – É certo que essa visão, esse sonho, se quisermos, foi adoptado por gerações posteriores. Há quem não viveu nos musseques de Luanda naquele tempo (antes da independência) e a ideia que tem dos musseques é a que é descrita nos livros do Luandino e de outros escritores da sua geração.

LV – Por isso tenho o cuidado de dizer que nem sempre transmitimos o real; transmitimos às vezes o que sonhámos que era e o sonho do que deveria ser. Portanto, os jovens devem fazer essa leitura com a devida cautela. A literatuta tanto se alimenta do que é real como do que é fictício, da sua própria ficção, do sonho dos escritores. Olhando para trás, não há que renegar esse traço, essas notas que estão no meu trabalho literário. Continua a haver esse passado do modo como o escrevi há muitos anos.

 

PERGUNTA – O Luandino está cá em Angola já para ficar?

LV – Ainda não estou para ficar porque estive fora estes anos todos por motivos rigorosamente familiares e particulares e que não têm nada a ver com outra coisa que não seja isso. Como deve calcular, nós acumulámos muita coisa. Sobretudo os escritores acumulam papéis à mais, memórias à mais... Esta oportunidade de vir foi ditada por compromissos de lançar os livros ao mesmo tempo, eu e o meu compadre Arnaldo Santos; Kinaxixi e Makulusu... E, claro, para aproveitar a ocasião para ver como é que devo arrumar, o que é que devo arrumar para trazer. Se não podemos escolher o sítio onde nascemos podemos escolher, ao menos algumas vezes, o sítio aonde queremos morrer.

 

PERGUNTA – Acaba de dizer que esteve fora de Angola estes anos todos por razões estrictamente familiares e particulares. Será então escusado perguntar-lhe das circunstâncias que o levaram a sair de Angola em 1992?

LV – Em 1992, quando recomeçou a guerra civil, naqueles termos, eu já não tinha nenhum cargo, nenhum compromisso; e foi-me dada uma bolsa para criação literária, de dois anos. Recebi a bolsa e fui para Portugal para pesquisar e para tentar escrever. Não consegui escrever naquele tempo e entretanto comprometi-me com a minha mãe a ficar com ela até aos seus últimos dias. E foi o que sucedeu.

 

PERGUNTA – Constou-me que chegou a rasgar (ou a queimar) um romance que já tinha pronto.

LV – Eu ainda trabalho à moda antiga. Não tenho computador e escrevo à mão. Não sei guardar arquivos e, portanto, só a minha memória é o meu arquivo. Depois de escrever achei que o melhor era queimar; às vezes é melhor começar tudo de novo do que tentar emendar. Às vezes o pano onde a gente quer pôr o remendo já não aguenta o remendo.

 

PERGUNTA – Tem dito repetidamente, quando perguntado, que negou o Prémio Camões por razões pessoais e íntimas. Será descabido supôr que essa negação terá também alguma coisa a ver com o escândalo que resultou da atribuição, em 1965, do "Grande Prémio de Novelística" da Sociedade Portuguesa de Autores, com a intervenção das autoridades fascistas, que dissolveram aquela sociedade?

LV – Não tem nenhuma relação com os prémios anteriores, nem com o modo como existe o Prémio Camões.

 

PERGUNTA – A sua recusa não significa então uma negação do Prémio Camões enquanto instituição?

LV – O Prémio Camões é uma boa instituição. Eu não conheço em pormenores os regulamentos e a filosofia do prémio mas sei que é um prémio para os escritores que enaltecem ou desenvolvem a língua portuguesa, para escritores de todos os países que utilizam a língua portuguesa. Neguei-o por razões pessoais e íntimas. A última vez que escrevi e publiquei, não quer dizer que seja a última vez que escrevi, foi em 1972. De 1972 a 2006 quantos anos se passaram? Se se meditar um pouco sobre isso, os leitores actualizados da literatura, os que lêem e vão seguindo o movimento editorial, os que conhecem outros escritores, outras obras dos antigos escritores, novas obras dos novos escritores, o surgimento de novos talentos, de novas correntes literárias, haveriam por exemplo de perguntar (não quero dizer que seja essa a razão, mas eu se fosse leitor perguntava) como é que não sendo o prémio de carreira, porquê que atribuem um prémio a um escritor que está morto? O Prémio Camões não é um prémio póstumo. E um escritor que fica tanto tempo sem publicar... Poucas pessoas sabiam que eu estava vivo, mesmo fisicamente. Estou convencido que muita gente dizia: “Ele deve ter morrido, nunca mais o vimos, nunca mais o ouvimos”. Isto é apenas um exemplo.

As minhas razões foram rigorosamente íntimas e pessoais. Não têm nada a ver com a instituição do prémio, nem como o prémio é atribuído ou não atribuído. Têm a ver com o modo como eu vejo a minha situação de escritor dentro do sistema literário em língua portuguesa, o meu papel e o meu lugar nesse sistema literário.

 

ARNALDO SANTOS – Contra a vontade do entrevistador eu atrevo-me a dizer que não há escritores mortos como o Luandino estava aqui a defender. Porque os escritores, como Agostinho Neto, Viriato Cruz, etc., que até fisicamente estão mortos, continuam muito vivos. É um argumento que eu tenho contra o meu compadre.

 

LV – Até podemos entrar em polémica. A polémica seria sobre se aquilo que se chama um escritor e que é definido por um nome se refere à pessoa ou às obras. É evidente que essas obras foram produzidas por alguém. Mas no trabalho literário o próprio escritor, depois, às vezes pergunta “quem é que em mim escreveu isto?”

 

PERGUNTA – Defende uma perspectiva mística do acto de escrever?

LV – Não é mística, porque sucede. A gente escreve e mais tarde lê e diz assim, “mas eu escrevi isto? Fui eu? Alguém em mim escreveu isto?”

 

PERGUNTA – Ou: “Terei sido possuído por...”

LV – Não, não é isso. Penso que não é a possessão, nesse sentido. Mas a nossa identidade pessoal é uma coisa muito complexa e é feita de muitos dados. O nosso ADN literário, digamos assim, inclui tudo quanto a gente leu e tudo quanto a gente sonhou e quanto a gente ouviu. Nenhum de nós sabe o que é que está arquivado aqui nessas pastas do nosso cérebro. E muitas vezes nós não temos a mínima percepção de que isto estava lá guardado e damo-nos conta de que estava porque apareceu na escrita. O Arnaldo está aqui e sabe que se começamos um texto da maneira errada, isto é, se conduzir é com o volante à esquerda e a gente começa a conduzir com o volante à direita, temos que parar e mudar de trânsito. Isto é, rasgar e começar de novo; por aquele caminho não vamos lá. Quem é que nos diz que por aquele caminho não vamos lá?

A nossa identidade literária determina muitas vezes muitos textos dos quais não tínhamos sequer a percepção de que existia essa capacidade em nós. Ou essa incapacidade, quando falhamos: “porquê que falhei se tinha tudo tão bem pensado na minha cabeça?”

 

PERGUNTA – Dirijo-me ao Arnaldo Santos. Concorda com o Luandino?

AS – Você já notou que nós não temos as mesmas ideias sobre este assunto. Porque eu não considerava, de forma nenhuma, o Luandino um escritor morto. E mais ainda: eu tinha boas razões para admitir que o júri, que era formado por gente, à partida, inteligente, sabedora, etc., quando pegou na obra dele, não estava por estas considerações, com as quais eu concordo plenamente, para avaliar a obra do escritor Luandino Vieira, para lhe atribuir o Prémio Camões. O júri foi mesmo buscar essa obra, independentemente do autor se ter arquivado lá no convento de Sampaio.  

Eu não considerava de forma nenhuma o Luandino um escritor morto. Eu sabia que o escritor continuava vivo, movia-se ou vivia como escritor, portava-se como escritor, eu convivia com ele como escritor, falava e inclusivamente mandava os meus textos a ele como escritor. Logo, o escritor estava aí. Ele só precisava era sacudir aquela preguiça que normalmente os escritores costumam passar. Ele sacudiu e temos aí um escritor vivo para mais livros, muitos mais livros.

 

PERGUNTA – Luandino: é verdade que durante os anos todos em que ficou sem publicar fez como que uma longa viagem interior e vivia como um eremita? Fez um auto-exílio, na tentativa de, se calhar,  recuperar motivação para a escrita?

LV – Não, não foi na tentativa de recuperar motivação para a escrita. Ao longo destes anos fui sempre escrevendo. Pelo menos guardando na minha memória temas e mesmo frases e palavras. Passei a meditar sobre a literatura, sobre o meu trabalho anterior, sobre a realidade que tinha dado origem ao meu trabalho anterior, sobre a minha participação modesta nessa realidade e sobre os elementos fundamentais dessa realidade; portanto, era uma meditação mais sobre a minha identidade.

De modo que ao longo destes anos todos o isolamento físico ajudou... O isolamento físico é devido também ao meu modo de estar no mundo. Não sou pessoa de muita confusão. Mas isso permitiu-me ver uma parte do meu relacionamento com a nossa realidade que eu não tinha aprofundado muito mas que em todos os livros já estava.

Eu voltei ao Domingos Xavier [“A Vida Verdadeira de Domingos Xavier”, 1974] e obviamente o aspecto militante do livro... li e segui o aspecto humano dos personagens, sendo personagens que foram criados sobre figuras que eu conheci e passaram aqueles dramas... Por exemplo, num capítulo, um dos personagens, já não me lembro quem, olha para o rio Kwanza... eu me dei conta de que logo ali, num romance que não tinha nenhuma intenção de tocar na nossa natureza, que é afinal o nosso grande aquário onde todos nós angolanos nos movemos, já estava lá essa preocupação com a natureza, com o rio Kwanza. No Domingos Xavier já estava lá o Kwanza!... E fui descobrir que aos oito/nove anos eu tinha feito uma viagem pelo kwanza acima, num daqueles barcos que faziam  cabotagem para Calumbo... coisa que no meu subconsciente estava adormecida, tal e qual como andei na escola ou ia, pela mão do meu pai, ao centro espírita, como ia aos Coqueiros, ao Clube Atlético de Luanda... coisas que não tendo sido valorizadas estavam na génese dos quadros em que se movia o meu trabalho literário, a minha ficção literária. Isso fez-me compreender que a presença da terra angolana (rios, montanhas, pássaros) – agora aqui com o meu compadre, aqui na casa dele, a primeira coisa que a gente faz é identificar quem está a cantar na mulembeira; aí um “dikole” farta-se de cantar, um “mbolo quinhentos” canta, canta, canta; os “plim-plau” não saem daqui...  – então isso fez-me reflectir: ... “Afinal eu tenho   reduzido a minha maneira de ver a nossa realidade, porque a presença avassaladora da terra  não tem sido reflectida”.

Agora, isso que chamam exílio, auto-exílio, não existe. Eu já disse isto e posso repetir: há uma certa tendência da comunicação social para emoldurar as atitudes das pessoas. E então em relação aos escritores, aos artistas, aos músicos, essa moldura passa também por alguns preconceitos. Vamos ser claros.

 

                                       Ilustração de Luandino Vieira

PERGUNTA – O auto-exílio pode acontecer em qualquer lado, não implica necessariamente uma viagem de um lado para o outro.

LV – Sim. E podia estar aqui muito mais exilado do que eu estava lá, em Portugal. Eu nunca deixei de estar em Angola. Devo fazer esta precisão: têm que nos dar, a nós também escritores e artistas, a possibilidade, este privilégio de sermos também humanos e de podermos ficar num sítio qualquer só porque procuramos trabalho, porque há o emprego, porque gostamos de viver ali, porque a nossa família nos pede para estar... O escritor, o músico, o artista, se não está é porque exilou-se, auto-exilou-se... Exílio político? Não está de acordo? Não é nada disso. Eu sinto necessidade de ir fazendo algumas introspecções porque até os combóios que andam em duas linhas paralelas, em certa altura tem que ter agulheiros, tem agulhas para desviar... Se queremos viver conscientemente temos que ir de vez em quando, não digo permanentemente, ir aferindo a nossa própria actividade, a ver se está de acordo com aquilo que nós somos e sentimos sinceramente ou se nos estamos a desviar dessa nossa matriz que é a nossa força interior. Pode soar a desculpa, mas não é.

 

PERGUNTA – “O Livro dos Rios” é assim a redescoberta do tema da Natureza...

LV – É a assumpção. Assumir inteiramente que do nosso real a Natureza tem tanta força como a acção dos homens. Mais: porque os homens reflectem no seio dessa Natureza. Só que nós, os humanos, somos muito vaidosos e não estamos atentos. Passamos por uma árvore e é uma árvore... metemos a moto-serra e a cortamos. Chegamos a um sítio qualquer e não vemos que sem este sítio nós não teríamos a nossa identidade. Sobretudo nós, os urbanos, os citadinos. 

Eu gosto de estar aqui, na casa do meu compadre, porque a mulembeira está ali, e o sape-sapeiro... Hoje vamos tentar podar um pau de maçã da Índia que está com uma doença, a ver se ainda a salvamos. Isto faz parte da nossa identidade. E “O Livro dos Rios” e os outros dois que se seguem, tratam fundamentalmente disto: a relação do homem angolano com a terra angolana, naquilo que a terra define e ajuda a definir, naquilo em que o homem tem consciência. Isso traz um grande orgulho. Penso que se alguma coisa de novo eu pude introduzir nesse primeiro livro já não é só o orgulho de sermos angolanos, de termos as conquistas que fizémos em 40 anos de luta... É também esse orgulho da terra, dos rios... A angolanidade é um todo.

Ontem, falando com alguém que me estava a tentar dar umas indicações sobre a questão dos diamantes no nosso país, quando é que aparecem referidos como riqueza, ele me relatou um facto relativo ao século XVII. E falámos de Santa Maria da Matamba, da igreja onde se passaram as exéquias de Njinga Mbande ou do momento em que se lançou a primeira pedra dessa igreja... A palavra Matamba, que desperta logo o nosso imaginário histórico, lá onde a Njinga ficou os últimos anos da sua longa e combatente vida, desperta-nos também para aquela região. E aí a gente caminha e vê Kalandula, caminha e vê o Lucala... e não pode deixar de pensar nas Pedras de Pungu-a-Ndongo... Portanto, toda a história angolana é a relação, também, dos homens angolanos com a sua terra e a sua constante luta com as forças de conquista e ocupação. É também uma história de lugares. E eu sou muito sensível a isso. Esse quadro da natureza passou a ser muito mais importante do que, inconscientemente, já era...

E uma história como a da mafumeira do Kinaxixi, que nós vimos em criança, presenciámos o derrube, o corte daquela árvore... a história do corte daquela árvore pode ser vista do ponto vista simbólico, mitológico, religioso, no quadro das religiões tradicionais, dos espíritos que aí moravam. E pode ser vista como um choque entre a modernidade e o passado que não queria que se mexesse ali... mas era preciso rasgar aquilo, asfaltar, criar a urbe, avançar... o famoso progresso, não é, o crescimento ou o desenvolvimento. Tudo pode ser narrado sem esse facto, sem a lagoa do Kinaxixi, sem a mafumeira, sem os espíritos... mas acho que será um relato mais pobre do que se relatarmos com todas aquelas nuances.

Mas sobre o Kinaxixi este senhor [referindo-se ao escritor Arnaldo Santos] pode me corrigir, ele gosta de me corrigir, ele que também foi “apanhado” pela mafumeira. Eu fui apanhado pelo galho da mafumeira, na chuva. Se era um sinal, se não era um sinal, não sei.

 

PERGUNTA – No início desta conversa perguntei-lhe se podia tratá-lo por “Camarada”...

LV – Com certeza.

 

PERGUNTA – Mesmo em Portugal, nesses últimos 14 anos, foi acompanhando a evolução política do país? Ou reactualizou-se agora, no seu regresso?

LV – Eu acompanho sempre. Claro que não é no pormenor. A questão política do nosso país já não se vê só nas questões de pormenor, nem nas questões tácticas ou circunstanciais. Obviamente que estando longe, não podendo ver o dia-a-dia, eu vou tendo conhecimento do que foram as opções estratégicas; e também não tenho formação política nem conhecimentos para dizer se foram certas ou erradas, naquele momento. Só posso ver é o resultado, como cidadão e como “camarada”. Porque isto de ser do MPLA, primeiro não é o cartão. Primeiro é o coração, depois é que é o cartão. O cartão a gente perde; rasgam-nos ou caçumbulam-nos. Mas o coração, este, ninguém nos tira.

A questão estratégica deve ser medida por resultados. E quando, agora, no dia 11 [de Novembro] eu fui posto perante o resultado... Se houvesse um só resultado já era muito bom para uma geração.

Nós tivémos a sorte histórica de poder participar num momento absolutamente ímpar da nossa história, que foi a luta de libertação nacional, que deu lugar à independência política. A independência política está aí. Nunca esteve em causa. Outra coisa: a integridade teritorial. Quando agora nós percebemos que todos os planos, desde há muito anos, era que se para nos dominarem, se fosse preciso, partiam-nos aos bocados...

Ninguém conseguiu partir a nossa Nação, o nosso território. Estão aí as nossas fronteiras... E a despeito, e sobretudo devido a multiplicidade cultural e sociológica do nosso país, a unidade nacional está aí. Ao fim de 31 anos de independência, diga-me um outro país que se pode gabar desses três factos que são estruturantes e estratégicos? Não são muitos.

Os quatro anos de paz traduzem-se neste vertiginoso crescer desta cidade. E eu espero que quando visitar Benguela,  Lubango, Cabinda e outros lugares, encontre esse mesmo fervilhar. É certo que há muitos defeitos... Mas eu me lembro dum mais velho que me ensinou, no campo de concentração, uma coisa: quando passa um elefante, o caçador não pode estar a olhar para as pulgas. Porque o elefante leva lama, leva pulgas, tem a pele rasgada, carrega porcaria... você vai dizer “ai, o elefante está cheio de porcaria!”... Está a passar um elefante e você está a olhar para as pulgas?

 

PERGUNTA – Foi propositado fazer coincidir o lançamento do seu livro com o dia da Independência do país? 

LV – Quando me perguntaram qual era a data que queria para o lançamento, eu não pensei duas vezes. Se tivesse pensado teria percebido que no dia 11 há coisas muito, muito mais importantes do que o lançamento de dois livros de dois velhos escritores. Mas era uma parte daquele orgulho. E sobretudo porque eu pedi apenas para que no lançamento estivessem meus restados camaradas do campo de concentração do Tarrafal, a quem o livro é dedicado. Foi só o entusiasmo. Depois a realidade obrigou a corrigir. [Inicialmente previsto para o dia 11 de Novembro, o acto formal de lançamento acabou por acontecer no dia 14].

 

PERGUNTA - Recuemos no tempo. Pode falar-nos das circunstâncias que o levaram ao campo de concentração do Tarrafal?

LV – Eu acho que isso individualmente não tem importância, porque nós tivémos o privilégio histórico, a nossa geração, de estar naquele momento histórico em que as condições se reuniram para que a luta pela libertação nacional, pela independência política, tivesse sucesso.

 

PERGUNTA – A questão do mérito coloca-se porque apesar das condições históricas, as pessoas tiveram que agir em determinado sentido... 

LV – Pois, mas houve sempre resistência popular ao invasor, houve a partir do momento em que começou a haver intelectualidade, a introdução da imprensa... isso você sabe melhor do que eu. Houve vários surtos. O nacionalismo angolano não começou no pós-segunda guerra mundial, tem raízes pelos séculos fora, isto se não quisermos ver o nacionalismo duma maneira estreita, como uma ideologia. Não. Esse sentimento, esse movimento que resultava do choque e das contradições das forças, entre invasores e invadidos, ocupados e ocupantes, os que colaboravam e os que não colaboravam, os reinos e os que vinham... isso foi formando, foi caldeando o nosso país.

Então, nós tivémos o privilégio de estar naquele momento histórico e participámos. Participações individuais? Foram sempre participações de grupos, de tal maneira que, por exemplo em 1959 (para pôrmos a coisa já naquele período em que a polícia política portuguesa, a PIDE, já estava instalada e começou a actuar organizadamente sobre as ideias e os movimentos nacionalistas...) todos os dias saíam panfletos e não eram assinados pela mesma organização. Uma pessoa podia às vezes copiar a ideia que saía num panfleto, voltar a glosar esta ideia, que já era assinada por outro dos movimentos que proliferavam: MINA, MIA, ELA, PLUA, PCA... que sei eu?

Foi essa a época, da luta pela difusão das ideias nacionalistas, pela organização e contra a repressão, que depois deu, como resultado, uma maior eficácia e a possibilidade do MPLA dirigir essas forças todas que actuavam em seu nome, com o seu programa (muitas vezes não lido, só de ouvido: sabia-se que o programa mínimo era este, o programa maior era aquele...).

Para resumir, o camarada Mendes de Carvalho foi o que até hoje, como é o nosso mais velho e o nosso mestre em muita coisa, em quase tudo, sintetizou melhor o MPLA. Ele disse que o MPLA é um rio de muitas águas. Isso é o que faz a força do MPLA. Nós tivémos a sorte de estar ou num ribeiro, ou num afluente da margem esquerda ou num afluente da margem direita, às vezes estávamos só no muije, outros estavam numa pequena lagoa... todas essas águas quando se juntaram foram imparáveis. Hoje parece que isso é reconhecido.

 

PERGUNTA – O Luandino continua modesto. Na verdade ficou preso quantos anos?

LV – Da primeira vez que fui preso, no Processo dos 50, tiraram-me porque eu era muito miúdo e, (penso eu que o juiz interpretou, para o despacho de pronúncia final, orientações superiores) não convinha misturar sobretudo os brancos que tinham uma boa situação... como é que uma pessoa que é gerente de uma empresa, tem dinheiro, tem privilégios... “se mete nisto?”, como eles diziam. Depois, em 1961, fui condenado a 14 anos e cumpri 12 em prisão; depois pegaram em mim e puseram-me em Lisboa com residência vigiada. Tinha uma caderneta e cada vez que queria me deslocar tinha de ir à PIDE, eles punham lá um carimbo... “segue para Santarém”... Ia lá visitar o meu pai... quando lá chegava a primeira coisa a fazer, antes de ver o meu pai, era me apresentar à PIDE para carimbarem a caderneta... Só depois é que, vigiado obviamente, podia visitar a família.

Temos que render homenagem é à memória dos milhares e milhares de angolanos que morreram, que deram o seu sangue, a sua vida, para a conquista da independência política. Nós que passamos estes anos todos de cativeiro, temos o direito a dizer isso com a modéstia e ao mesmo tempo o orgulho que temos nisso. Mas o nosso sofrimento (pelo menos falo pessoalmente) comparado com o das grandes massas... não, não tem comparação possível. Não é ser modesto... Trinta e um anos depois a gente já pode ver qual é realmente o nosso lugar. É um pequeno lugar, está ali, não é mais do que isso.

 

PERGUNTA – Escreveu “Nós, os do Makulusu” em 15 dias. Continua com este ritmo frenético de escrita?

LV – Não. Em relação a “Nós, os do Makulusu” até hoje não compreendo... Eu não sou uma pessoa muito mística, ao contrário aqui do meu compadre, que tem a abertura de espírito suficiente para enquadrar desde o misticismo ao realismo mais científico só comprovado por experiência... É verdade que o ambiente cultural da nossa terra e o ambiente natural, também um bocado mágico, dá-nos essa percepção de que nem tudo na realidade é perceptível apenas com os instrumentos científicos, da razão. Há coisas que é melhor desconfiar. Desconfiar é uma atitude correcta. Enquanto não tivermos a certeza, desconfiámos. Alguém passeia em nós…

Nós atravessávamos no campo de concentração um período muito, muito difícil. As notícias que nos chegavam... Não sei como é que nos chegou a notícia da morte do Hoji-ya-Henda... e também d’alguns problemas que houve na Checoslováquia... a morte do Che Guevara... Mas sobretudo internamente nós passávamos um período de muito mais repressão, muitas limitações... E foi também um período muito difícil para mim, pessoalmente, estive muitos meses sem notícias da família... Então sucedeu que este livro [“Nós, os do Makulusu” ] foi escrito em 7 dias.

Nós saíamos da caserna para dar umas voltas, para lavar a roupa, para apanhar sol... o chamado recreio... Eu sentava-me no chão, debaixo de uma grande acácia, no meio do campo, e fui escrevendo. O romance foi escrito assim, como se eu estivesse, e agora vou arriscar mesmo, possuído por um espírito.

Alguém me diz que sim, que é assim, porque foi nessa mesma árvore onde o Mendes de Carvalho gravou à canivete uma frase, que eu já não lembro e que ficou lá. E ambos sofremos muito, anos depois, no dia em que  visitámos de novo aquele campo e vimos que uma moto-serra tinha cortado aquela árvore. Outras árvores ficaram, mas aquela tinha sido cortada. Fazendo ficção, estou a ler sinais que não existem. Mas a verdade é que estas coisas se passaram. Como é que nós, por exemplo um mais velho como o Mendes de Carvalho ou eu que também já vou a caminho de ser um kota, como é que nós vamos ler isso? Porquê que cortaram precisamente aquela árvore? Ah, é o acaso... Outros dizem, ah, isso é um milagre... Há muitas coisas na vida para as quais a curta vida humana, quer individual quer às vezes grandes colectivos, ainda não pode encontrar resposta. A resposta é mais estratégica, precisa às vezes de séculos. Ainda há pouco tempo na Europa toda a gente defendia que a terra estava quieta e que o sol é que girava à volta da terra. Hoje sabe-se, cientificamente, que é o contrário.

 

PERGUNTA – No quadro global da sua obra, qual é o livro que mais aprecia? Incluindo “O Livro dos Rios”.

LV – É difícil dizer. Não é a velha e estafada imagem de que todos são nossos filhos e que todo o pai ama a todos por igual. Todos eles,  quando os publiquei, publiquei conscientemente. Tenho a noção do que cada um deles representa ou pode ter de valimento. Mas se me disserem assim: só podemos editar um livro... Em homenagem a esse espírito que naquele momento deve ter habitado em mim (e tenho pena que se tenha ido embora depois) eu escolheria mesmo o “Nós, os do Makulusu”.

 

PERGUNTA – Acredito que tenha uma ideia geral daquilo que é a literatura angolana hoje. O que acha dela?

LV – Nenhum de nós pode fazer futurologia. O hoje da literatura angolana conheço mal, porque em Portugal não chegam algumas obras, pelos motivos que todos sabemos. Conhecendo mal era muito atrevimento estar a fazer um balanço. A única coisa que eu posso dizer, é tentando também ver as coisas em termos estratégicos, fazendo a leitura do passado, tentando tirar ilações. E se no fim do século XIX nos debruçássemos ou estivéssemos a ver a literatura que era produzida naquele tempo, nomeadamente a que era publicada nos jornais, se se pusesse essa questão aos homens do fim do século XIX e princípios do século XX, àquela geração, será que eles poderiam por exemplo prever a geração dos Novos Intelectuais de Angola, o movimento da Mensagem... seguramente que não. Retrospectivamente, nós podemos agora encontrar uma ligação entre a literatura feita em nome de ideias proto-nacionalistas, vamos utilizar o termo, e a que depois apareceu já com ideias mais definidas, mais nacionalistas claras. Mas é lendo, fazendo a leitura para trás. E quando o movimento da Mensagem produziu a [revista] Mensagem ou quando o Mário [de Andrade] e o Francisco José Tenreiro publicaram o Caderno de Poesia Negra de Expressão Portuguesa podia prever-se, por exemplo, o que foi a actividade de 1975 a 1980, aquelas tiragens de 15 mil, 25 mil exemplares, os livros a circularem a preço de maço de tabaco, as FAPLA a distribuir livros quase com um carregador [de munições]... Podia-se prever? Era muito difícil.

O que une isso tudo é que há uma linha de continuidade no modo como se vê a relação do homem angolano com a terra e os seus deveres para com a realidade. Em todos os escritos há uma linha de continuidade que pode ser simplesmente reduzida a isto: no meu entendimento o escritor angolano sempre foi comprometido civicamente. Teve sempre uma noção de que a sua arte é a literatura, que é a expressão dum sistema um pouco autônomo, mas o cidadão nunca fica de parte; há um mínimo de participação que resulta dessa consciência cívica.

 

PERGUNTA – Essa participação cívica tem necessariamente uma expressão política?

LV – Às vezes tem expressão política e até militar. Houve escritores que foram para a guerrilha... A participação cívica, como cidadãos, ficou na maneira como os escritores angolanos vêem a sua literatura. E penso que esse traço também define o nosso sistema literário nacional. Há críticos que dizem “ah, estes são poemas militantes”. Está bem. Muitas vezes a qualidade literária é aferida por isso mas outras vezes é essa característica que dá a grande qualidade literária. A gente pode dizer que o poema do António Jacinto, “O grande desafio”, é um poema absolutamente político; é radicalmente político... E é, em simultâneo, radicamente literário.

Estas coisas não são muito simples, nem se pode lançar o anátema de que “ah, é militante, está a fazer poesia militante, logo, não presta”. Ou ao contrário, “ah, não é militante, logo, é bom”. Em última instância a obra publicada é que responde, não é o homem, sendo ou não militante. Agora, o homem que faz a obra está lá na obra, quer seja como presença quer seja como ausência. E o responsável último é ele.

 

PERGUNTA – Nós estamos num mundo cada vez mais globalizado. Como é que se vê, a si e à sua obra, neste mundo globalizado?

LV – Eu vejo a globalização como esse grande movimento de aproximação das actividades económicas em todo o mundo, o que, por arrasto, leva também a aspectos sociais e culturais. Penso que me está a dirigir a pergunta no sentido de eu, talvez, estabelecer a minha relação com as novas formas de informação e comunicação.

Eu confesso que quando começou esse grande movimento, fiz uma má avaliação. Não do alcance, porque se percebeu logo que essa revolução tecnológica ia trazer uma nova revolução no modo de entender e de nos relacionarmos com o mundo. Fiz uma má avaliação do tempo. Pensei para comigo, “bom, quando isso chegar a ser um dado fundamental no relacionamento entre as pessoas e, no nosso caso, no relacionamento das pessoas que vivem no campo da criação ou das ideias ou da troca de ideias ou do conhecimento ou da informação... quando isso chegar eu já cá não estou”. Pensava que levaria algum tempo mais, mas afinal sou surpreendido, por exemplo em 2005, com essa realidade de ser um excluído, um info-excluído.

 

PERGUNTA – Pode remediar isso...

LV – Pode ser remediado. As tecnologias são humanas e o modo de as utilizar. Portanto, não é nada que qualquer cidadão, desde que queira, não possa adquirir as competências mínimas para também meter o seu fiozinho na rede e ficar ligado a todos os outros cidadãos, individual ou colectivamente. Disso eu tenho a perfeita noção. Eu fiz uma avaliação do tempo e então fiquei descansado com o meu método de trabalho da canetinha e apontamento e confiando na minha memória. Agora dou-me conta que isso é insuficiente como modo de estar ligado, de estar informado e de estar a participar tanto quanto mais não seja tendo conhecimento do que se passa. Ainda não tomei a decisão de me “incluir”, por preguiça. É que um infeliz traço do meu carácter é ser muito preguiçoso; isso é capaz de dar muito trabalho.

 

PERGUNTA – Querendo ou não, a informação sobre o Luandino e a sua obra está muito presente na Internet.

LV – O meu neto e o meu filho e outras pessoas ficam muito irritados quando eu digo “printa e mete no correio”, quando afinal é só fazer um clique para enviar ou reenviar [Risos].

 

PERGUNTA – Como é que tem sido a sua relação com as outras artes angolanas? Essa fruição, essa apreciação das outras artes acrescenta alguma coisa à sua criação literária? 

                              Ilustração de Luandino Vieira

LV – Até 1992 eu tive uma relação muito intensa com as outras áreas da criação artística. Eu era inclusive membro da UNAP   [União Nacional dos Artistas Plásticos]. Desde criança que eu gosto da boa música.

 

PERGUNTA – O que é que considera “boa música”?

LV – Bom... Música que é feita com algum conhecimento técnico e com sinceridade. Por exemplo, oiço sempre com muita atenção a música tradicional, a música popular, sobretudo o cancioneiro urbano. Com a pintura... sou um desenhador e pintor frustrado.   Houve uma altura em que na UNAP me incluíram nos “pioneiros da gravura”... Fiz uns linóleos no tempo em que nos multiplicávamos com muitos pseudónimos para ocupar o lugar nos jornais, para dar a ideia de que éramos muitos, para a PIDE ficar baralhada... eu era o Luandino, o José Muimbo, o Zé Graça... A gente ia multiplicando também as expressões, para baralhar a polícia.

Sou apreciador, pouco crítico, de jazz. O Gegê Belo não gosta que eu diga isto, mas eu gosto de todo o jazz, sobretudo dos priomórdios, do período da formação, das influências, quando vêem as canções de trabalho mais os blues...

Mantive sempre ligações, por exemplo, com o Ole, o Kidá e os jovens que estavam, em pintura, a estudar em Portugal, o Vitó (o filho do Viteix)... Pude me dar conta de que para além da manutenção de uma linha que se vê em quase todos, de expressão artística baseada não só em temas mas também em figurações populares e uma coisa interessante que era uma certa expressão surrealista, sobretudo em alguns pintores dos anos ’90, já não me lembro de nomes… acho que se fez um bom caminho nas artes plásticas.

Na música houve uma multiplicidade de estilos e a entrada do conceito de fusão e a tal globalização, que faz com que se façam descargas de tudo na Net e se misture... Mas não há dúvida que a música sempre foi um sector de grande vitalidade. Quanto ao teatro não tenho absolutamente nada a dizer, já que não tenho acompanhado o seu movimento.

No cômputo geral, a actividade artística e criativa acompanha o desenvolvimento do país. Umas vezes com uma certa perplexidade, à procura de caminhos; outras já com a consciência de qual é o caminho da afirmação. Acho que as artes também vão neste movimento de crescimento e de irrupção das forças que estavam contidas pela guerra.  

 

ESCRITOR JOÃO MELO:“Decidi dedicar-me em exclusivo à escrita e à internacionalização do meu trabalho”

Isaquiel Cori

Logo após a publicação, no ano passado, em Lisboa, do seu livro “O Acumulador”, acertamos com João Melo que faríamos uma entrevista a propósito. O escritor fez questão de nos fazer chegar, por portador, um exemplar do livro. Depois de vários contratempos, da nossa parte e não dele, eis que finalmente as coisas se conjugaram e efectivou-se a entrevista através de perguntas e respostas expedidas por email, com as óbvias limitações inerentes a esse formato. O livro “O Acumulador” é uma colectânea de sete contos, “Quatro recordações da infância”, “O acumulador”, “Uma combinação espúria”, “Breve história do doutor Cunha”, “Uma simples história de amor”, “A encruzilhada” e “Os pesadelos do Grande Muata”.

João Melo fala do seu livro, do “investimento” que fez na internacionalização da sua obra, da situação na Palestina e em Moçambique, explica as razões que o fazem viver no estrangeiro, entre outros assuntos

Começou a publicar muito cedo, de tal modo que é um dos membros fundadores da União dos Escritores Angolanos. Pode falar-nos de quando e do ambiente em que começou a escrever? Quais foram as pessoas que o influenciaram a gostar de ler e a escrever?

Eu não comecei a publicar muito cedo, pelo menos em livro. É verdade que os meus primeiros poemas foram publicados em 1973, tinha eu 17 anos, numa revista que havia em Luanda, a Semana Ilustrada; mas o meu primeiro livro – “Definição” – só foi publicado em 1985, quando já tinha 30 anos. Hoje, aos 18 anos ou menos, os jovens principiantes já querem ser reconhecidos como “génios” ou quase.

 

Quem o convidou a assinar a acta de proclamação da UEA?

Foi o escritor Luandino Vieira, por sugestão – creio – de Manuel Rui, que eu conheci em Coimbra, logo depois do 25 de Abril de 1974, e a quem mostrei os meus poemas escritos até àquela altura.

 

Como era a movimentação literária em Luanda, antes do eclodir da guerra entre os movimentos de libertação?

Creio que se está a referir ao período depois do 25 de Abril, quando eu tinha 19/20 anos. Não creio que se possa falar em “movimentação literária” nessa altura, com os combates nos bairros e as balas cruzando regularmente os céus da cidade. Todos nós (mais ou menos) estávamos envolvidos com duas coisas: política e a guerra urbana. É claro que os escritores ou os que tinham aspiração a sê-lo continuavam a escrever, mas era um exercício estritamente pessoal.

 

Logo depois da proclamação da independência, Agostinho Neto preconizava que a literatura devia ser o “carro chefe” da Cultura, com os escritores a serem merecedores de um prestígio que jamais voltariam a ter. Retrospectivamente, acha que aquela opção foi realista?

Não é por não ter dado certo que era “irrealista”. Aliás, é simples: não deu certo, porque não foi aplicada, como tanta coisa em que se pensou nos primeiros anos da independência – recordo, por exemplo, os centros de saúde nos bairros... -, mas que foi posteriormente jogada no lixo. Entretanto, continua válida. A literatura é fundamental, desde logo, a partir do sistema de educação básica, pois que contribui para a cultura humanística de todas as sociedades. Mas hoje ninguém quer saber disso, em todo o mundo: o pessoal quer é dominar a informática, os algoritmos, a chamada “inteligência artificial” e usar tudo isso não para melhorar a vida em comum, mas para ter likes e engajamentos, monetizar e ter sucesso individual; os mais espertos querem trabalhar em qualquer uma das Big Four ou, então, convertem-se em “nómadas digitais” e vão para Bali, passando a viver dos seus investimentos em bitcoins.

 

A chamada angolanidade literária liberta a criatividade ou é uma amarra à criatividade?

Se entender isso pela obrigatoriedade de escrever unicamente de acordo com a geografia e a temática angolanas, de preferência “tradicional”, seja lá o que isso for (normalmente, os “tradicionalistas” esquecem-se que Angola está ligada à história do mundo há muitos séculos!), tende, sem dúvida, a sê-lo, pois “escrever por obrigação”, em princípio, não dá certo. Seja como for, isso não tem impedido que o “nacionalismo literário” tenha dado grandes obras em todo o mundo, incluindo no nosso país. Mas o que eu defendo – há muito tempo! – é que os escritores devem ter a liberdade de escrever sobre tudo o quiserem, como o quiserem e quando o quiserem. Os ditames, sejam eles político-ideológicos, “revolucionários”, formais, linguístico-estilísticos, “identitários” ou “wokistas”, quando impostos a partir de fora (pelos partidos, academias, críticos, “militantes”, o “mercado”, os “influencers” e outras figuras do mesmo teor) são fascistas. Podemos, é claro, usar todos esses viezes, mas sem perder a independência artística e a criatividade.   

 

Das memórias da infância à realidade actual de Angola, “O Acumulador” é, ao fim e ao cabo, apesar dos pesares, uma declaração de amor a Angola. Qual é a versão de Angola que mais ama? E a que odeia?

Como posso odiar o país onde nasci, cresci e trabalhei, pelo qual a minha família, quer do lado paterno quer materno, lutou pra que se tornasse independente, pela qual o meu pai, Anibal de Melo, e o meu irmão, Kiluxa, morreram e pela qual eu procurei igualmente dar o meu melhor contributo, com as minhas limitações, as minhas ilusões e os meus equívocos? Isso não faria sentido.

 

A memória ou a evocação do Pai é uma constante na sua obra. Você escreveu: “… Os heróis são seres morais; os mitos são construções estéticas”. O Pai da sua memória, e da sua obra, é um herói ou um mito?

É um herói, um mito e uma espécie de “oráculo”. Agora não tenho dúvidas: a morte dele, seis dias após a independência e nas circunstâncias em que ocorreu, foi um aviso. O título do meu segundo romance, que estou a escrever, será esse: “O Aviso”.

 

O Mundo, em geral, está tomado pelo politicamente correcto? Estamos, como disse um dos narradores no “Acumulador”, em “tempos de esdrúxulas” proibições?

É lamentável, mas verdadeiro.

 

“O Acumulador” é um conto que apela à cumplicidade do leitor, a quem o narrador se dirige abertamente e se ri do que conta. O sarcasmo, aliás, parece ser uma das marcas da sua escrita. O riso, o sarcasmo, é um expediente literário ou também faz parte da sua forma de ser e estar?

É uma maneira de estar na vida. Nós – nenhum de nós! - não somos tão importantes ou infalíveis como pensamos.

 

O conto “O Acumulador” tal como termina, na senda do conceito de “obra aberta” de Umberto Eco, resulta do “imbróglio” em que o narrador se meteu ou da “prudência e realismo” derivado do facto do personagem ser uma figura camaleónica e ainda em processo, de tal modo que não se sabe que aspecto assumirá amanhã?

Sou fã confesso de Umberto Eco e o conceito de “obra aberta” é uma das suas maiores descobertas. A vida está sempre em aberto. Se não fosse assim, a História, por exemplo, seria uma ciência morta – e não o é!

 

A questão da forma, da linguagem, parece ser uma preocupação sua nos seus últimos livros e também n’“O Acumulador”. Sente que tem de apurar mais a sua voz ou essa tem de ser uma preocupação permanente de todo o escritor?

Sempre tive essa preocupação. Literatura é linguagem, além de forma e estrutura específicas. A propósito, gosto de outro teórico, o russo Mikhail Bakhtin: - “O conteúdo está na forma”. 

 

Um aspecto que intriga leitores atentos é a capacidade de escritores angolanos em posição de poder escreverem obras a caricaturar esse poder. Isso é indício de liberdade reinante no campo da literatura?

A sua pergunta responde a isso cabalmente.

 

Praticamente não há área da realidade passada, presente ou ansiada do país, em que o melhor da literatura angolana não se tenha debruçado de modo crítico. Mas a literatura repercute pouco ou quase nada na vida das pessoas…

Há uma frase que responde a isso: os livros não mudam o mundo, mas mudam as pessoas e estas mudam o mundo... Não é à toa que os governos autocráticos e o mercado controlam a circulação de livros... Fazem-no de modo diferente, mas ambos fazem-no...

 

Com a publicação cada vez mais difícil, as tiragens tão reduzidas, entre 500 e 1.500 exemplares, e a demorarem anos para esgotar nas livrarias, qual é a motivação para um escritor continuar a escrever?

Além da própria escrita, a motivação do escritor são os leitores, claro. Ao contrário do que nos querem impingir os arautos do neoliberalismo radical, livro não é uma mera commodity. Cabe, pois, aos governos genuinamente interessados em promover o livro adotar políticas globais nesse sentido. Mas desde que o pessoal da London School of Economics e outras aparentadas tomou conta da economia em todo o mundo, a coisa está difícil... O que mais me dói, neste momento, por exemplo, é que os meus últimos livros, publicados desde 2021, não tenham um editor em Angola... 

 

Sabe-se que a comunicação social é um dos elos mais fracos do nosso sistema literário. Enquanto foi ministro da Comunicação Social chegou a diagnosticar e a traçar metas para a comunicação social na sua relação com a literatura, as outras artes e a cultura em geral?

A minha passagem pelo ministério da Comunicação Social foi uma experiência pessoal surpreendente.

 

A sua obra expande-se além fronteiras, com edições de obras suas e referências críticas em revistas e jornais e estudo em universidades em Portugal, Brasil, Estados Unidos, Venezuela… Além do reconhecimento do mérito da obra, certamente teve de investir pessoalmente?

“Investir” tempo, ideias, tentar abrir oportunidades, aproveitar as que surgem... Não tenho agente literário, o que é um problema, mas fui abrindo algumas portas aqui e ali... Outras abriram-se por si, pois, em alguns casos, fui contactado por tradutores que abriram as portas de algumas editoras... Agora, a minha editora portuguesa – Caminho – vai passar a cuidar diretamente da internacionalização do meu trabalho, o que é bom.

Deixe-me acrescentar que, com base nessa experiência e porque gostaria de ajudar a internacionalizar a literatura angolana – e não apenas a minha! -, montei um pequeno projeto que o ministério da Cultura avalizou, mas que não tem verbas para financiar; bati à porta de quatro instituições empresariais e só uma delas respondeu: negativamente... Quem disse que literatura é importante, não é? Lembro-me de um presidente africano que, há poucos anos, criticou aqueles que pensam que a nossa cultura é apenas abanar o rabo... Lamentável! 

 

O que é que os leitores qualificados desses países procuram e encontram na sua obra? Tem esse feedback?

Resumidamente, a história de Angola, em particular a recente (a luta pela independência, a guerra civil, a situação política e social pós-independência); as relações de Angola com o resto do mundo, sobretudo culturais; a estrutura narrativa considerada pós-moderna; o humor e a ironia. Sobre esta última característica, costumo dizer que o mérito não é meu: como caluanda (com costela do Golungo Alto e de Malanje), sou tributário do humor luandense (e angolano em geral).

 

Muitos argumentam que a diversidade linguística é um dos grandes obstáculos à circulação e difusão do livro em África. Mas até nos países africanos de língua oficial portuguesa essa circulação e difusão não existe. Qual é o principal obstáculo, afinal?

O problema – real – da diversidade linguística minimiza-se com traduções. Mas a maka é outra, como está patente na sua correta observação de que essa dificuldade também existe entre os países africanos de língua portuguesa (e lusofalantes em geral). A questão é todos os nossos governos – africanos, da CPLP e outros – estão reféns das crenças e práticas neoliberais, pelo que importar e exportar livros é o mesmo que importar e exportar cebolas, tomates, computadores ou minérios. Aliás, corrijo: se calhar, importar ou exportar minérios é menos oneroso economicamente, pelo menos em termos percentuais, uma vez que, para facilitar os negócios, certas taxas podem ser aliviadas ou isentas...  Não sei se sabe, mas, muitas vezes, um livro enviado pelo correio de Angola ou do Brasil para Portugal – país da União Europeia – paga muito mais de frete, direitos e taxas do que o respetivo custo unitário! E vice-versa... Uma coisa patética... Há ideias simples para facilitar e aumentar a circulação de livros entre os nossos países, mas ninguém quer ouvir.

 

Vive actualmente no estrangeiro. Em que país passa mais tempo?

Desde que me reformei, no final de 2019, decidi dedicar-me em exclusivo à escrita e à internacionalização do meu trabalho. Por causa da Covid, 2020 foi um ano para esquecer em termos de viagens, mas deu para escrever dois livros: “Diário do Medo” (poesia) e o meu primeiro romance, com o título “Será este livro um romance?”. Entretanto, tenho dois filhos a estudar nos EUA (um está a acabar o mestrado em literatura e outra está na Brown University, sendo o primeiro estudante angolano em geral – a primeira, no caso! - a entrar numa Ivy League, até agora) e, por isso, resolvemos ficar mais perto deles; assim, a minha base principal desde essa altura tem sido Lisboa, que funciona como uma espécie de plataforma, a partir de onde posso vir facilmente a Luanda, ir aos EUA e também a outros lugares, principalmente por causa de atividades literárias. Mas essa minha vida de “nómada” tem prazo, pois isso de só comer jinguinga de três em três meses não dá! A minha costela malanjina não aguenta...   

 

É um dos fundadores do Clube Literário Kalunga, que uma vez por mês junta num mesmo espaço escritores africanos de língua portuguesa, de Portugal e América Latina, com destaque para o Brasil, para lerem poesia e falarem de literatura. Sendo o principal mentor desse projecto, pode dizer-nos das suas motivações e objectivos?

Simples. Divulgar, em particular aos leitores portugueses, mas não só, a poesia africana contemporânea, mas fugindo a uma espécie de “lógica de gueto”, misturando-a com a poesia portuguesa (o país europeu que “descobriu” o Atlântico) e americana em geral; como sabe, não se pode falar das américas sem falar de África.

 

Quais os critérios para participar nesses encontros?

Estar ou passar em Lisboa e ter interesse em participar. Aproveito para reiterar publicamente o convite aos poetas angolanos que passarem por Lisboa para participarem nesse evento. O mesmo tem lugar sempre na última quarta-feira de cada mês, numa livraria chamada SNOB. Nem sempre – digo-o – eu participo nesses encontros, mas eles não dependem de mim para acontecer. A poeta colombiana Lauren Mendinueta, o português Luís Castro Mendes, o angolano Zetho Gonçalves e o brasileiro Ronaldo Cagiano, além de outros, mantêm a “máquina” a funcionar.

 

Na sua qualidade de articulista, nos últimos anos, escreve preferencialmente sobre temas da actualidade internacional. Essa opção é para evitar eventuais reacções adversas se abordasse temas da actualidade política nacional?

A interpretação é sua.

 

Sendo uma pessoa muito atenta ao que se passa no mundo, acredita que nunca estivemos tão perto da terceira guerra mundial?

Só não vê quem não quer. A paz deve ser a principal bandeira da humanidade, neste momento. Precisamos de criar um movimento pacifista universal, uma ampla frente anti-belicista e anti-extrema direita.

 

Como compreender a impunidade de Israel que parece empenhada em dizimar a população da Palestina?

Alguns atribuem isso – corretamente – à falência moral do Ocidente e do seu complexo de superioridade civilizacional. Eu vou mais longe: os factos atestam que o Ocidente continua imperialista e colonialista. Os seus alegados “valores” são uma falácia. O Estado de Israel, além de uma criação do anti-semitismo europeu (que, não querendo integrar os judeus, inventou um país onde coloca-los), é um instrumento de limpeza étnica e de domínio colonial na Palestina. Outros países fundados por europeus nasceram assim, como a Austrália, que dizimou praticamente os aborígenes, mas na época ainda não havia satélites, Internet ou Tik Tok e, portanto, o mundo não assistiu a esse genocídio em direto. Voltando a Israel, não podemos esquecer-nos também do seu papel de guardião dos interesses do principal império mundial na Ásia Ocidental (a que chamamos Médio Oriente). 

 

Como é que um partido político tão experiente como a Frelimo, em Moçambique, permitiu que a situação descambasse para a confusão actual? Quais as lições que o MPLA, em Angola, tem a tirar do exemplo da Frelimo em Moçambique?

A questão é muito ampla, mas responderei com uma ideia-chave, que julgo estrutural: quando partidos populares e de esquerda (em sentido amplo, do trabalhismo ao marxismo-leninismo, passando pela social-democracia) descobrem “a cor do dinheiro” e abdicam dos ideais de justiça social, aderindo alegremente ao radicalismo económico neoliberal, essa opção conduz à má governação (por exemplo, priorização de políticas equivocadas, que beneficiam os interesses dos ultra-milionários ou candidatos a sê-lo, mas não resolvem os problemas dos cidadãos) e à corrupção (a qual, em certos contextos, como o africano, pode tornar-se descontrolada); ora, o resultado dessa dupla deriva é só um: o descontentamento popular, o qual, no limite, pode conduzir ao fim da hegemonia dessas forças políticas. Esse fenómeno é literalmente global e começou com o trabalhismo inglês no início dos anos 90. É também uma das explicações para o crescimento da extrema direita no mundo. Os pobres estão a aderir a movimentos populistas e messiânicos. Moçambique (e não só) está a correr esse risco. A principal responsabilidade é da desgovernação e da corrupção.

 

Tem medo da Inteligência Artificial? Ela não pode pôr em causa a arte de escrever tal como a conhecemos e a praticamos?

Medo? Não estou a pensar dar-lhe qualquer confiança. Mas não posso deixar de fazer algumas notas. Primeiro, “inteligência artificial” não existe, pois toda a inteligência é natural. Segundo, o mecanismo designado erroneamente (por pura estratégia de marketing) “inteligência artificial” é um instrumento, logo, é instrumentalizável, pelo que, em última instância, depende de quem o detém e dos respetivos interesses (particulares ou estruturais). Por fim, o único receio que tenho do seu efeito relativamente à literatura, em particular, não é a sua suposta concorrência aos “escritores de carne e osso”, digamos assim, mas – isso, sim! – o uso perverso e até criminoso que alguns indivíduos fizerem da IA. São os casos, por exemplo, do plágio e da fuga ao pagamento dos direitos de autor.

……………………

 

Bio-bibliografia 

João Melo nasceu em 1955, em Luanda (Angola), onde fez os estudos primários e secundários. Estudou Direito em Coimbra (Portugal) e em Luanda (Angola), licenciou-se em Jornalismo em Niterói (Brasil) e fez o mestrado em Comunicação em Cultura no Rio de Janeiro (Brasil). É membro fundador da União de Escritores Angolanos e da Academia Angolana de Letras. Desde 2020, dedica-se em exclusivo à escrita, dividindo o seu tempo entre Angola, Portugal e EUA. Publicou até agora 26 livros, entre poesia, contos, ensaios e um romance. Alguns deles, além de lançados em Angola, Portugal e Brasil, foram publicados nos EUA, Cuba, Itália, Espanha, Reino Unido e Tunísia. Tem poemas traduzidos para inglês e francês, publicados em sites e revistas literárias internacionais. Em 2009, foi-lhe atribuído o Prémio Nacional de Cultura e Artes, categoria de Literatura. Em 2023, com o livro “Diário do Medo”, venceu o Prémio de Literatura DST Angola/Camões.

“O Acumulador” é o seu oitavo livro de contos. Neste novo livro, o autor prossegue o seu projecto político-literário: interrogar-se sobre a sociedade e a política angolanas. Além da história e da política do seu país, as relações interpessoais, marcadas por sentimentos partilhados universalmente, são também tratadas nestes contos. Temas inevitáveis, como identidade e raça, são referidos com naturalidade, sem maiores dramatismos. Um destaque particular para as relações entre homens e mulheres no contexto angolano, topo recorrente na obra ficcional do autor.

(Da nótula da editora Caminho)