DESEJOS DE AMINATA, LIVRO DE LOPITO FEIJÓ: A INTIMIDADE CONJUGAL COMO OBJECTO DA POESIA

Isaquiel Cori

O novo livro de Lopito Feijó, “Desejos de Aminata”, editado pela Nóssomos, em Portugal, é uma incursão poética e exploratória, com detalhes, pela topografia e a toponímia do corpo feminino, do desejo carnal, do amor físico, tão profunda e ousada que chega a ultrapassar os limites convencionais do erótico para ganhar contornos quase, quase pornográficos.

É claramente, uma declaração de amor, de devoção total à amada, que passa pela posse e o desfrute do seu corpo. A intensidade da posse e do desfrute roça o canibalismo. Em “Voo rasante”:

“No triângulo viperino / então / este anjo de asas esferovíticas // de mansinho voando / retorna mítico / à lavoura carnal…”

E confunde-se com a loucura. No poema “Loucura ou Sinecura”:

 “… sonho / impregnado / incondicional / mente demente”.

Há toda uma “onda fálica” que atravessa e paira sobre o poemário, com o poeta “digitando versos / entre as coxas” da amada. Como resultado, o criador acaba por “(ou)vir-se / na circunscrita extensão / dos secretos territórios!”

Em “Onda bronzeada” o poeta faz o retrato fotográfico e circunspecto da diva:

Negra quase encaracolada

semblante misterioso

pescoço naturalmente cheiroso

um único braço

com mão de mil dedos

peito com dois seios

e três mamilos em cada qual

abdómen boquiaberto

com sereno botão no umbigo

circundante malandra   cintura circunstante

dois pares de pernas completas

o resto logo se vê…

eis a mulher da minha vida!

Num mundo em que, com a generalizada estigmatização do machismo e a relativização acentuada do ser masculino, as sensações, as percepções, são cada vez mais femininas - como disse o outro, em tom de fatalidade, “a mulher é o futuro do homem” – e, ainda, em que todo o homem que se preze faz questão de realçar o seu “lado feminino”, Lopito Feijó traz-nos, com este livro, uma mão cheia de poemas de um erotismo assumidamente másculo, um olhar sexual do homem sobre a mulher.

Um olhar de um homem cheio de desejo de possuir a mulher amada, de perder-se nas curvas, cantos, contracurvas e orifícios da intimidade do seu corpo e de desejo épico e incontido de sorver os seus fluídos e de fundir-se fisiologicamente com ela. Em “Conjunção carnal”:

“A prática das carnes envolve / alguma espiritual ferocidade // sempre que as minhas carnes penetram / os sagrados orifícios do teu corpo // preenchem o tempo / em razão de consumistas orgias / e promiscuimos carnes com as nossas carnes. // Conjugando o verbo renascer / faço-te criatura criadora”.

Os seus instrumentos do desejo são os dedos tacteantes, o olhar microscópico, a língua sorvedora e, sobretudo, o falo.

“Fecundos / acabamos na húmida tijoleira / quando gemidos entoas ao falo. // Falo do falo do fogo das falas da fonte do divino / do sémen morninho e do próprio canibal.”  In “Para uma noite feliz”.

Símbolo da agressividade e da arrogância masculina, o falo, ou o pénis em riste, ao mesmo tempo que concentra o poder do macho – a capacidade de dar prazer físico à mulher e de expelir a semente da procriação – é igualmente a sua fraqueza, ou não fossem cada vez mais numerosos os casos de disfunção eréctil e ejaculação precoce.

“Desejos de Aminata” são os cantos de um homem detentor, em pleno, dos seus instrumentos do desejo e feliz com a sua mulher, a mulher que lhe coube no universo em que vivemos.

Efectivamente, a mulher cantada neste poemário não é uma mulher qualquer, simbólica e impalpável. Os poemas de “Desejos de Aminata” não evocam um amor platónico, com imagens envoltas em nuvens de fumaça.

A mulher cantada neste poemário, nada mais, nada menos, é a pessoa física que atende pelo nome de Aminata Goubel, a companheira e esposa do poeta Lopito Feijó. Ao escancarar a sua intimidade como o faz, com o melhor da sua capacidade de criação poética, Lopito Feijó transforma Aminata numa das mais brilhantes musas das letras angolanas e universais e oferece uma obra em que os leitores podem espelhar o sentimento, devoção, paixão, amor, que nutrem pela esposa, namorada, amiga ou companheira.

“Desejos de Aminata” conta com uma magnífica edição da Nóssomos e inclui ilustrações ágeis, escorreitas, elas próprias poéticas e sensuais, da autoria de Luandino Vieira.

João André da Silva Feijó, o Lopito Feijó, nasceu em Malanje aos 29 de Setembro de 1963. Deputado reformado da Assembleia Nacional, é actualmente poeta a tempo inteiro. Publicou, entre outros, os livros:  “Doutrina” (poesia,  1987), “cartas de Amor” (poesia, 1990), “Marcas da Guerra, Percepção Íntima & Outros Fonemas Doutrinários” (poesia, 2011), “Lex & Cal Doutrina” (poesia, 2012), “Andarilho & Doutrinário” (poesia, 2013).

                                                                     

O OCASO DOS PIRILAMPOS, LIVRO DE ADRIANO MIXINGE

Por: Isaquiel Cori

Adriano Mixinge, historiador e crítico de arte por ora emprestado à diplomacia - é adido cultural na Embaixada de Angola em Espanha - faz hoje a sua terceira entrega literária, depois do romance "Tanda", publicado em 2006, em Luanda, pela Edições Chá de Caxinde, e da colectânea de  ensaios  “Made in Angola: arte contemporânea, artistas e debates”, pela editora L`Harmattan, Paris, 2009.

Sobre o autor e as suas outras facetas não me vou debruçar mais, dado que nas orelhas desta edição de "O Ocaso dos Pirilampos" consta uma resenha biográfica sua bastante elucidativa.

“O Ocaso dos Pirilampos” é uma narrativa bastante singular, com enorme pendor subjectivo, intimista e confessional. É um monólogo que se espraia numa linguagem simbólica, carregada de imagens surrealistas e evocações fantásticas. Trata-se de um discurso poético em prosa, entremeado por poemas em versos de evocação e exaltação ao Semba. Cito, na pág 46:

"… e se o Semba fosse uma dor

não haveriam gargalhadas

os tons berrantes estariam numa superfície de cera

se ele fosse o silêncio da terra

seríamos figuras num cemitério em miniaturas

não haveria sons errantes de outras eras"

O personagem-narrador está perfeitamente definido, tem vida própria. A narrativa tem profundidade e densidade e suscita imediatamente a adesão do leitor apesar da linguagem impregnada de simbolismos, cujo entendimento remete, ou melhor, convoca, a sua experiência de vida e toda a sua subjectividade. O narrador/herói/personagem transporta o leitor pelos caminhos da sua própria intimidade, do seu corpo, da sua sexualidade, da sua memória e dos seus sonhos.

O narrador-protagonista é um ser arrogante, detentor de um poder ilimitado sobre a vida e a morte dos seus servidores.  Trata-se de um poder unipessoal, absoluto. É um poder centrado no seu próprio corpo, do qual, literalmente, tudo emerge, tudo é criado. Ele é o grande demiurgo: as cidades nascem do interior do seu corpo para depois serem excretadas através dos seus vómitos. As urbes não passam, afinal, de “restos”, de dejectos do detentor do poder absoluto. E os habitantes vivem sob o signo do grande-chicote, simbolizado no falo omnipresente do todo-poderoso personagem-narrador. Cito, na página 75:

"Quando digo aos meus subordinados para entrarem no lugar em que toco o batuque, observo-os primeiro bem se têm ou não nádegas volumosas. Até mesmo antes de certificar-me dos atributos físicos das vítimas, fico logo teso: senhoras respeitáveis, maridos fiéis, militares arrogantes, polícias, professores, engenheiras, dirigentes de partidos políticos, líderes religiosos e guias de seitas religiosas, médicas, simples empregadas de limpeza, solteiros, casados ou boémios, gente educada ou sanzaleira, eu os submeto todos com o falo e eles já sabem, se querem desfrutar dos sons do meu batuque têm é que ficar calados e não podem ter opiniões próprias. Tudo o que pensarem tem de ser uma interpretação ajustada às minhas ordens".

A concepção do poder como o acto de excretar (urina, fezes ou vómito) está no centro deste romance. O poder brota do corpo humano, é gerado nas entranhas. De certo modo, este livro é também um tributo ao corpo, à fisiologia e aos ritos do corpo. Cito, na página 33:

..."Tudo surgia do meu estômago de uma maneira surpreendente, era uma emanação directa do meu desejo, dos meus sonhos. Depois era trabalho dos intestinos delgado e grosso, que se deformavam até ao ponto de se transformarem em moldes, campos de cultivo, fornos ou tubos de ensaio. Quando senti a pressão do cólon sigmóide e das côcegas do recto ao ânus, abri os olhos: houve luz e com ela vieram as cores".

O monólogo, que jorra como uma corrente de consciência, revela um personagem solitário, apesar do seu poder desmedido, obcecado pelo seu próprio corpo e cujo falo, que concentra toda a sua força, é a origem do bem e do mal.  

Porque se trata de um monólogo, com o eu a calcar e a dar ênfase à subjectividade da narrativa, “O Ocaso dos Pirilampos” introduz o leitor no inferno que é a vida interior do narrador.

O eu do personagem/ herói / narrador agarra o leitor, puxa-o, como os braços de um náufrago na derradeira tentativa de agarrar-se ao pescoço do seu salvador, e intima-o a uma identificação imediata com o personagem. Num primeiro momento, o leitor consuma essa identificação, mas depois recua, tamanha é a crueza e a crueldade patenteada pelo discurso do personagem/ herói / narrador.

Cria-se assim, no plano da leitura, uma tensão psicológica. O esforço que resulta da necessidade de manter distância do personagem-narrador e do facto de não se ter outro caminho para o perceber senão o de assumir a sua condição, com o risco da transferência do eu do narrador para o eu-leitor, redunda num dos efeitos mais perturbadores desta obra.

Mas a grande perturbação, diríamos mesmo, o choque, que deriva da leitura de “O Ocaso dos Pirilampos”, está na natureza intrínseca do personagem e naquilo que os medos, os receios, as ansiedades, as memórias, os sonhos e, eventualmente, as realidades - positivas ou virtuais - do leitor, lhe podem acrescentar. Desse ponto de vista, até pode resultar que, afinal, o narrador-protagonista de "O Ocaso dos Pirilampos" seja inocente: quem lhe transmite as ressonâncias medonhas, porventura reais – passadas ou presentes - ou imaginárias, é o próprio leitor.

Adriano Mixinge, neste seu romance, desvela os medos e os fantasmas do homem angolano, imerso numa época de imensas encruzilhadas e incertezas quanto ao futuro e à própria existência. Trata-se de uma narrativa inquietadora, pois o leitor acaba por ser colocado diante das suas mais íntimas e secretas fragilidades. O livro é uma espécie de psicanálise do poder – absoluto e ilegítimo – na sua fase de degenerescência.

Cito, da página, 118:

"Oiço insistentemente um barulho muito familiar, eco do meu batuque agora já muito desafinado e esbranquiçado. Os rios do meu corpo coincidem com as comichões da Nação. Enquanto todo o meu corpo cavernoso, a minha glande e o meu prepúcio descansam, resgato os melhores pensamentos das sucatas da vida. O que penso é para redimir-me: eu sei que vocês serão uns ingratos e recordarão este tempo como o tempo do fracasso de todas as utopias, o do ocaso dos pirilampos, o da decadência da minha geração, a geração de todos os guerrilheiros convertidos em novos-ricos, em novos-pobres, ou completamente abandalhados no mundo, na vida."

Para terminar, diria que o livro "O Ocaso dos Pirilampos", de Adriano Mixinge, tem a grandeza daqueles que "sintetizam e iluminam" uma determinada época e enquadra-se na tradição combativa e de vanguarda da literatura angolana. Deixemos o livro seguir tranquilamente o seu percurso no circuito de distribuição e nas nossas consciências de leitores.

Muito obrigado.

OBS: Texto de apresentação lido no acto de lançamento do livro e simultaneamente de entrega do Prémio Sagrada Esperança a Adriano Mixinge, no Memorial Dr. António Agostinho Neto, em Luanda, no dia 07 de Março de 2014. A foto da capa é da edição portuguesa chancelada pela Guerra e Paz. A edição angolana foi feita pelo Instituto Nacional das Indústrias Culturais (INIC).

Escritor Manuel Rui: "Escrevo sobre o riso por cima da lágrima"

Isaquiel Cori

Autor da letra do hino da República de Angola, Manuel Rui é um dos escritores mais prolíferos e versáteis da sua geração. Pontificam na sua já vasta obra a novela "Quem me dera ser onda", o romance "Rioseco" e a série de cadernos poéticos "Onze Poemas em Novembro". Este ano publicou, entre outras obras, o romance "A Trança" e o livro de contos "Quitandeiras e aviões". Na entrevista que se segue, Manuel Rui revela aos leitores do jornal Cultura a poética subjacente à sua criação ficcional, comenta situações da realidade social e histórica do país e fala de aspectos até aqui pouco conhecidos da sua biografia.  A dado momento o escritor afirma: "falo alto e grosso: tenho uma maneira minha de fazer ficção".

Jornal Cultura – O que o exercício da escrita representa para si? Gozo? Angústia? Refúgio?

Manuel Rui - Representa apenas tudo. O favo, o voo da abelha e o mel. Escreve-se porque primeiro se gosta de escrever, em segundo porque se sabe, em terceiro porque se pretende um relacionamento com quem nos lê. É uma espécie de relação quase erótica: escrevo, tenho o prazer de escrever e depois quero que me devolvam esse prazer através da leitura. O mesmo que palmas e tambores para um contador oral, um griô. Obviamente, pode-se escrever por encomenda, por necessidade, por mil e uma razões, o importante é que se tenha talento. Os grandes monumentos, as grandes obras de arte, foram encomendadas e nem por isso deixam de ser obras de arte. O que está em causa sempre para se escrever é o talento, a opção de como se escreve, porque se sabe que essa opção é nossa e porque se sabe escrever. Eu diria, como alguém disse, há muita gente que escreve e alguns escritores. Tem uma coisa lá no fundo do pôr-do-sol: gente com talento, por aí perdida,  não sabendo ler nem escrever… e às vezes vendendo jornais…

JC – O talento, sobretudo no caso dos que escrevem ficção, tem de ser acompanhado com auto-disciplina, auto-organização?

MR – Isso é outro ângulo. Se me fizerem a encomenda de um texto, um ensaio, para uma revista, de borla por paixão ou a pagar, eu escrevo na hora. Não tenho a autodisciplina de escrever todos os dias, infelizmente. Escrevo quando tenho mesmo vontade e prazer de escrever. Repare nesse pormenor: eu escrevi o romance “A Trança” e quando acabei, de alegria, escrevi um poema dedicado ao livro; é uma espécie de êxtase daquilo que havia feito.

JC – A partir do momento em que começa a escrever, o livro já pré-existe na sua cabeça?

MR – Há várias maneiras de eu começar. Numa, o livro já está todo na cabeça mas depois pode sofrer alterações. Já houve personagens minhas que tinham um percurso definido, começaram a libertar-se desse percurso, a soltar-se, a fazerem o que queriam, que eu tive que as matar. As personagens começam a libertar-se, o livro começa a ser ele próprio, a ter a sua própria existência como se não fosse feito por mim. Há outros livros que começo a escrever sem saber aonde vão acabar. O “Quem me dera ser onda” não tinha estória, ela foi andando por si, foi-se soltando. A mundividência era tal, tinha tanta coisa à volta que foi uma espécie de chuvada que fez aumentar um caudal de um rio que eu ainda não sabia qual era a foz. E, verdadeiramente, não teve foz, porque o livro é aberto.

JC – “Quem me dera ser onda” captou uma vibrante realidade social, que hoje já se pode considerar histórica. Olhando à volta dá para pensar que aquela realidade social continua aí, ou tende a reemergir?

MR – Penso que não é ou nem é tanto isso. É um canto de esperança, é a visão de um futuro que se avizinha com classes dominantes, como é o caso do cipaio terrível que maltrata os filhos, hostiliza a mulher por causa da carne (a metáfora da riqueza). Por outro lado, é o princípio de qualquer coisa que nos marcou, que foi a ideologia do marxismo-leninismo, que a maioria não sabia o que era mas se tinha a ver com liberdade, igualdade, já era qualquer coisa de bom. Parecia que se pretendia uma sociedade meritocrática. Depois vai chegar o momento, depois do “Quem me dera ser onda”, em que se deitou pela janela fora a ideologia marxista mas ficou-se com algumas esquizofrenias que vieram do Leste, de tipo stalinista: fenómenos como a DISA, a perseguição política, os editoriais permanentes na Rádio Nacional, etc., a que “Quem me dera ser onda” sub-repticiamente faz referência quando o porco é obrigado a ouvir tudo o que a Rádio Nacional dá, porque o patrão lhe colocou os auscultadores nos ouvidos. O livro inicialmente não conseguia sair e foi posto num concurso (Prémio Sagrada Esperança) com aquelas regras do envelope fechado com a identidade do autor. Teve outros tropeções até conseguir ser publicado com a imposição de que tinha que vir com um prefácio a dizer que o livro era contra a pequena burguesia. Vivia-se esse absurdo, ninguém se interrogava: se havia uma pequena burguesia aonde estava a burguesia?

JC – No seu livro “Crónica de um mujimbo” a questão da DISA parece emergir, mas a novela acaba em suspense, como se fosse continuar num outro livro.

MR – Continuação? Estragava a estória. Não pretendo estragar o livro, que não é um seriado nem uma telenovela. Eu jogo muito com o fim em aberto. A abordagem não é sobre a DISA mas sobre o secreto e sua epistemologia. A DISA foi uma instituição. O secreto é uma categoria de preservação e reserva do conhecimento.   

JC – O livro tem personagens que estão dentro de uma estrutura que vela ou cuida do que é secreto.   

MR – O secreto pode não ser necessariamente tratado por uma polícia. Entre nós tudo o que é secreto, por causa da tradição oral, passa de boca em boca depois de passar pelos dedos das que escrevem nas máquinas, dos carimbadores e ouvidos dos motoristas.  E quando atinge um determinado nível quantitativo de transmissão deixa de ser secreto para ser um mujimbo. Por isso é que quando as pessoas dizem que corre aí um mujimbo que fulano vai cair do ministério tal, dá certo: houve um despacho que foi assinado e que foi transmitido de boca em boca.

JC – Há em toda a sua obra, a par de uma solidariedade orgânica com os mais pobres e aqueles cuja voz raramente se faz ouvir, um olhar para as realidades sociais que faz lembrar um sociólogo. O escritor consagrado que é terá abafado o sociólogo que poderia ter sido?

MR – Estou solidário com os pobres, os despossuídos e oprimidos de tanta maneira e feitio. Mas não sou contra os ricos. E só os ricos, neste sistema, que são poder, podem decidir de forma a que os mais pobres passem para a figura dos menos ricos, como acontece mos países nórdicos. Escrevo sobre o ser e o estar. Sobre as coisas mais antigas, o sol, o mar ou as estrelas. Sobre a vida e suas tranças. Sobre cada cabelo de trança. Sobre o riso por cima da lágrima. Escrevo como penso e principalmente pelo gosto da forma como escrevo, dando um determinado sentido àquilo que escrevo. Veja que mesmo no “Quem me dera ser onda” há ricos e não apenas pobres. A trilogia de livros sobre o Huambo, “O Manequim e o piano” “A Casa do Rio”, “Janela de Sónia”, o apogeu desta obra, por exemplo, é com aqueles novos ricos que vêm do nada, foi pela guerra que eles se tornaram ricos. O meu olhar é o do escritor. Acima de tudo entendo-me na poética da minha ficcionalidade. Falo alto e grosso: tenho uma maneira minha de fazer ficção. Também muito ligada à música. Daí os meus versos serem musicados e interpretados por artistas de primeira água…incluindo a selecção de basquetebol…

JC – Como define essa marca da sua ficção?

MR – É a forma como eu escrevo, fazendo uma aproximação com a oratura, com a fala. Escrevo parágrafos com diálogos lá dentro. É um drama com os revisores de algumas editoras a mandarem o texto para trás dizendo que está gramaticalmente errado. Faço uma escrita minha, própria, específica. Não estou a narrar estórias, estou a contar estórias como se cada leitor fosse um ouvido íntimo da minha voz. Estou a contar estórias usando os símbolos da escrita, que foram inventados exatamente para isso, símbolos que representam sons. Sons para falar.

JC - Alguém afirmou que em termos temáticos Manuel Rui fez a transição completa para a pós-colonialidade. Concorda com essa afirmação?

MR - Foi o professor, escritor, meu amigo, Gaivão. Escreveu um livro sobre a minha obra. Mostrou-me antes de o publicar. Disse-lhe que não sou de pós-colonialidade nenhuma. Colonialidade tem um sentido diferente de colonialismo. É quase identitário. Acontece que a minha ficção e poesia antes da independência não têm marcas de colonialidade para depois se falar em pós-colonialidade. É discutível até para os académicos… 

JC – Pesa muito no Manuel Rui a consciência de pertença a uma geração?

MR – Sim. A minha geração lutou contra o fascismo, contra o colonialismo, viu o fascismo português cair e fez a independência.

JC – A sua geração, pelo menos nos primeiros anos da independência, cuidou mais de fazer uma abordagem literária das realidades urbanas, do que do campo…

MR -   É no campo, ou no interior, onde a guerra civil teve uma intensidade diferente. Foi o caso do Huambo. Fiz uma trilogia de livros (romances) sobre o Huambo. E há também o “Rioseco”, que toca o universo todo da Nação, que faz uma profecia de que as águas do rio vieram ter ao mar e eram águas do mesmo povo e da mesma Nação, contrariando a guerra, que nós próprios inventamos por nos ter sido encomendada. Mas também eu posso escrever um grande livro angolano sem falar nem da cidade nem do campo. Tudo depende da imaginação do autor. 

JC – O propósito de MR não é apenas entreter o leitor? Tem sempre um propósito ideológico estratégico além do mero contar de estórias?

MR – A ideia é contar estórias boas. A obra de arte serve para a gente se deleitar. Um deleite pessoal, direto. Há quem diga que hoje já não é possível ler um livro de 200 páginas sem fazer muitas paragens. Há uma sobrecarga pior que a do ozono. É a mídia e as manipulações de que fala o maior e mais velho sábio do mundo, Chomsky.

JC – A maioria dos críticos destaca como uma das características da escrita do MR a ironia. Essa ironia é trabalhada ou é intuitiva? 

MR -  Eu gosto do humor e da ironia e penso que sei mexer com isso. É uma maneira de estar no mundo e de olhar para as coisas. Manuel Ferreira escreveu na badana da primeira edição de “Regresso adiado”, tratar-se de uma ironia chaplinesca, como a dos palhaços do circo que fazem rir e chorar. Você repare no “Quem me dera ser onda”. Toda a gente diz que riem muito mas afinal as gargalhadas são atravessadas pelo sofrimento de uma mãe ante a tirania do marido, pela maneira fascista como é tratada a professora e pela morte de Carnaval da Vitória no apogeu da reflexão. A camarada que acabara de dactilografar o manuscrito a entregar-me em pedido de lágrima, “camarada doutor não mate o porco. Porquê que matou o porco?” Estava emocionado com a morte de Carnaval da Vitória. Olhava pela janela e via o mar, desta vez, com as águas perplexas, eu sentia-me incinerado, cinzas ao mar na espectativa de já sem vida experimentar todas as infinitas sensações de ser espuma…

JC – Falemos do romance “A Trança”. A trança é descrita, literalmente, como a da cabeça de Citula (Maria) mas também parece significar algo mais vasto. A linguista Amélia Mingas referiu-se a ela (trança) como Angola e o emaranhado dos seus problemas. Afinal, a que remete a trança?

MR -  Interessante e profunda a observação. Acho que nunca escrevi sem a paixão do silêncio dos ruídos que são ocupados por cada palavra como lugar de música para dança das personagens que eu não quero que sejam, quero que sejam pessoas, desta vez, do desconhecido, do transcendente A Trança remete a todo o entrançado do nosso povo, das identidades coletivas, dos nossos cheiros do mato, de outros contextos culturais como a música, a dança, simbologias e o amor que se faz no meio do capim como eu fazia no fim da minha adolescência.

JC – Disse publicamente que escreveu “A Trança” num período em que esteve muito doente. A ideia da morte iminente terá influenciado a opção da busca das raízes e da espiritualidade por parte da personagem Citula? 

MR - Doente e sem massa para incineração e comba! Mas foi mais o estado de paralisação. Eu já tinha a estória na cabeça para agarrar a espiritualidade popular, fenómenos de transcendência que costumam ser reservados aos europeus que os trouxeram para cá, caso dos milagres cristãos. Eu estive paralisado das pernas. Entrei na clínica em carro de rodas. Fiquei três horas na clínica, e, quase sem me fazerem nada, mandaram-me para casa com dois quilos de Paracetamol. Cheguei a casa, deitei aquela trampa fora e despiorei sozinho. A Clínica era tão boa que não me conseguiu matar.

JC – Preocupa-o muito a ideia da morte, a possibilidade, ou melhor, a certeza, de que vai morrer?

MR – O que me preocupa não é a morte, é o fim da vida. Nunca ninguém que morreu veio dizer como é a morte. Quando a gente acaba, acaba a vida. Claro que me preocupo, obsessivamente, às vezes, porque sendo tudo finito, só o fim da vida é infinito. Quando a pessoa acaba, acaba para sempre.

JC -  Há momentos atrás veio à nossa conversa a DISA. O que é que a DISA significou para si?

MR – Correspondeu a um momento histórico e foi fruto da situação de guerra que se vivia. Depois houve um desaperfeiçoamento da ideia. Isso aconteceu em todas as sociedades que viveram momentos de guerra, como a nossa. Em guerra, por exemplo, não se podia democratizar a comunicação social. A DISA correspondeu a um estágio da situação, de tal modo que o Presidente Agostinho Neto teve a noção exacta disso, quando interferiu no sentido de modificar os parâmetros e os métodos usados pela DISA.

JC – O que lhe ocorre dizer a respeito do 27 de Maio de 1977 e dos acontecimentos que se lhe seguiram?

MR – Foi um desastre nacional, uma geração que se perdeu, pessoas que foram mortas indiscriminadamente. Houve um aproveitamento, a todos os níveis, daquilo que possa ser usado como vingança ou inveja. Devia-se ter feito uma grande assembleia nos anos imediatamente a seguir, uma comissão da verdade que tivesse apurado os actos mais condenáveis, sendo certo que quem começou a queimar pessoas foram os que abriram o leque para que houvesse uma série de vítimas. É preciso perguntar: quem começou? O que não desculpabiliza depois quem utilizou aquele momento para fazer perseguições fora da Lei (a Lei ainda nem sequer estava em verdadeira execução, tudo era feito ainda importado do maquis, da guerrilha). Foi um momento triste da nossa história e que nos penalizou bastante a nível do desenvolvimento intelectual e dos conceitos que deviam valorizar mais a nossa sociedade, como sejam a liberdade e a liberdade de expressão.

JC – O que é que o Huambo, onde nasceu, lhe diz hoje?

MR – Aquilo já não é a minha terra. Nem pelas pessoas que a têm governado.

JC - Considera-se agora um caluanda?

MR – Não. Sou mesmo de Angola.

JC – Continua a escrever poesia? Para quando a retomada dos cadernos “Onze poemas em Novembro”?

MR – Estou em condições de pôr três ou quatro cá para fora, mas preciso de quem os arrume. Para este ano já não vou a tempo, até porque tenho uma série de coisas para fazer.

JC – Sente-se suficientemente reconhecido cá dentro tanto como lá fora?

MR – É diferente. O reconhecimento lá fora é de pessoas que se interessam por literatura. Aqui é de pessoas cujos filhos ou netos leem “Quem me dera ser onda”. À esquina da Martal, as quitandeiras todas quando me veem chamam “ó poeta!”. E quando vou a atravessar a rua há carros que param para me deixar passar. São esses grandes prémios que me emocionam.

JC – Não é muito dado a honrarias públicas ou a efusões cerimoniais. Recusou o prémio Nacional de Cultura e Artes, na categoria de Literatura, em 2003: pode dizer agora a razão da recusa?

MR – Não costumam perguntar aos que recebem a razão que os faz receber. Eu sei porque não recebi. Não recebi por razões de pudor. É um direito. Quando recebi o prémio Sagrada Esperança, pelo livro “Quem me dera ser onda”, dei o dinheiro ao soldado das FAPLA que abateu o Mirage do exército do apartheid sul-africano, o diploma e a medalha dei à Brigada Jovem de Literatura. Talvez na próxima encarnação eu seja um girassol casado com uma borboleta.

JC – Digamos que o Manuel Rui não é actualmente milionário porque não quis?

MR – Não tinha jeito.

JC – E mesmo hoje recusa-se a beneficiar dos privilégios que podiam advir do seu percurso de participação na luta pela independência e na governação do país?

MR – Tenho uma linha vermelha para viver. E nunca passei essa linha. Vi como se rouba, como se roubou, como todo o mundo se enriqueceu. Pessoas a meu lado. Não estou a condenar ninguém, nem é essa a minha intenção. Aliás, não tínhamos burguesia para investir e muita dessa gente está, usando linguagem da globalização, a “alavancar” o desenvolvimento económico, investindo aqui.

JC – É a ética do escritor a falar mais alto?

MR – É a ética que devia ser de qualquer cidadão. Não consigo separar o cidadão seja do que for: do médico, carpinteiro ou sapateiro. Trabalho com palavras, por prazer. Era bom que o sapateiro também trabalhasse com sola por prazer.

JC – Saiu muito cedo da política activa, formal. Porquê que abandonou a política?

MR – Tinha que sair da política, não tinha jeito. Saio da política directa, governamental, e passo por  departamentos do MPLA: director do DOR (Departamento de Orientação Revolucionária) e depois do DIP (Departamento de Informação e Propaganda). Fui para lá porque me disseram que era necessário e tinha que ser eu. A meio desse tempo fui ter com o Presidente Neto, disse-lhe que queria sair, ele disse-me que seria uma traição e aguentei até ao fim. Abandono mais tarde a política por desprazer.

JC – Está ligado a alguma Universidade, dá aulas?

MR – Ninguém me convidam para falar. Só no outro dia é que cá eu falei numa Universidade. Lá fora convidam-me e pagam-me para falar nas Universidades e escrever para os jornais. Aqui acho que até pagariam  para eu não escrever e para não falar. “Eh pá, já que não estás a escrever toma lá uma kinda de fuba”. Acredito que há por aí baiúcas a que chamam universidades, que se eu lá for falar poderá haver professor a ser rebaixado pelos alunos.

JC – Quer deixar uma mensagem para os jovens?

MR – Dizer que ler enriquece as pessoas e nós precisamos de uma juventude enriquecida de conhecimentos. É lendo que se enriquece.

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Manuel Rui nasceu no Huambo a 4 de Novembro de 1941, de onde partiu, depois de concluir os estudos liceais, para Portugal, onde licenciou-se em Direito pela Universidade de Coimbra. Teve uma actividade política activa, chegando a exercer funções governativas e partidárias (MPLA) nos primeiros anos de Angola independente.

NOTA: Esta entrevista foi publicada originariamente no jornal Cultura de 21 de Julho de 2014.

SÓ HÁ ARTE PARA OS OUTROS E PELOS OUTROS

JEAN-PAUL SARTRE, IN SITUAÇÕES II

"(...) O escritor não prevê nem conjectura: projecta. Acontece por vezes que espera por si mesmo, que espera pela inspiração, como se diz. Mas não se espera por si mesmo como se espera pelos outros; se hesita, sabe que o futuro não está feito, que é ele próprio que o vai fazer, e, se não sabe ainda o que acontecerá ao herói, isto quer simplesmente dizer que não pensou nisso, que não decidiu nada; então, o futuro é uma página branca, ao passo que o futuro do leitor são as duzentas páginas sobrecarregadas de palavras que o separam do fim.

Assim, o escritor só encontra por toda a parte o seu saber, a sua vontade, os seus projectos, em resumo, ele mesmo; atinge apenas a sua própria subjectividade; o objecto que cria está fora de alcance; não o cria para ele. Se relê o que escreveu, já é demasiado tarde; a sua frase nunca será a seus olhos exactamente uma coisa. Vai até aos limites do subjectivo, mas sem o transpor; aprecia o efeito dum traço, duma máxima, dum adjectivo bem colocado; mas é o efeito que produzirá nos outros; pode avaliá-lo, mas não senti-lo.
Proust nunca descobriu a homossexualidade de Charlus, uma vez que a decidiu antes de ter começado o livro. E se a obra adquire um dia para o autor o aspecto de objectividade, é porque os anos passaram, porque a esqueceu, porque já não entra nela, e seria, sem dúvida, incapaz de a escrever. Aconteceu isto com Rousseau ao reler o Contrato Social no fim da vida. 

Não é portanto verdade que se escreva para si mesmo: seria o pior fracasso; ao projectar as emoções no papel, a custo se conseguiria dar-lhes um prolongamento langoroso. O acto criador é apenas um momento incompleto e abstracto da produção duma obra; se o autor existisse sozinho, poderia escrever tanto quanto quisesse; nem a obra nem o objecto veriam o dia, e seria preciso que pousasse a caneta ou que desesperasse.

Mas a operação de escrever implica a de ler como seu correlativo dialético, e estes dois actos conexos precisam de dois agentes distintos. É o esforço conjugado do autor e do leitor que fará surgir o objecto concreto e imaginário que é a obra do espírito. Só há arte para os outros e pelos outros."

Entrevista a António Quino a propósito do seu livro “Duas Faces da Esperança – Agostinho Neto e António Nobre num estudo comparado”

Por: Isaquiel Cori

        Mestre em Ensino de Literaturas em Língua Portuguesa, licenciado em Ciências da Educação pela Universidade Agostinho Neto, jornalista, escritor, entre outras coisas, António Quino publicou em 2014, no âmbito do FENACULT, o livro “Duas Faces da Esperança – Agostinho Neto e António Nobre num estudo comparado”, um ensaio resultante precisamente dos seus estudos de mestrado em Ensino de Literaturas em Língua Portuguesa. Em 2015 voltaria aos escaparates com o livro “República do Vírus”, ficção. No espaço de tempo que transcorreu entre a publicação de um e outro livro o autor deste blogue teve uma conversa com A. Quino, que por razões de força maior, alheias à minha vontade, só agora dou à estampa. [Do segundo livro darei certamente conta aqui, num futuro breve]. O tema da esperança, como bem o título mostra, é o traço de união dos dois autores, Agostinho Neto e António Nobre, poetas gigantes no sistema literário a que cada um pertenceu. No seu livro, António Quino trata de assinalar, ao detalhe, os pontos de contacto (e de afastamento) da obra dos poetas em causa, sublinhando, entretanto, a singularidade de cada um. Leia então, caro internauta, a esclarecedora entrevista de António Quino a este blogue.

         Pergunta – Que intuição ou conhecimento o levou a dedicar-se a um estudo comparado tão aprofundado sobre Agostinho Neto e António Nobre?

Resposta - No meu projecto de mestrado, até chegar ao método de investigação e aos autores eleitos, divaguei um bom bocado. É bem verdade que tinha acumulado um conjunto de leituras de poemas que me enchiam a cabeça, e todas elas convergiam na ideia de esperança ou liberdade do ser poético, um sentido até certo ponto filosófico. Comecei por eleger a sociologia da literatura como foco. E nas minhas pesquisas deparei-me com a literatura comparada e os seus fundamentos, paradigmas e desafios. Assim elegi a literatura comparada. Comecei então a pensar nos autores. Pela afinidade que tenho com a poesia de Agostinho Neto, só precisava encontrar outro ou outros poetas para estabelecer os propósitos comparativos. Até chegar ao António Nobre foram longas horas e buscas de incessantes equilíbrios nos textos. Curiosamente, quem me deu a certeza dessa possibilidade de estudo comparado entre Agostinho Neto e António Nobre foi o meu orientador, o Professor Doutor Francisco Soares. Quando o vi a franzir o sobrolho em jeito de dúvida pelo êxito do trabalho com tais escolhas, pelas diferenças entre os dois, senti que aquele seria realmente o caminho a seguir. O desafio recompôs a segurança que eu necessitava para avançar. E iniciei então a peregrinação para descobrir as afinidades e dissemelhanças entre os dois poetas que, como se pode ver no livro, aparentemente nada os ligava. Hoje, com as ideias mais arrumadas, posso sem receio afirmar que queria mostrar vários ângulos que podem ser apresentados pela esperança, tirando-a do plano meramente filosófico ao da vida vivida pelo sujeito poético. Portanto, só precisei encontrar os poetas certos para transmitir isso.

P - Se Agostinho Neto é conhecidíssimo em Angola, o mesmo não diria de António Nobre. Como chegou a este autor português?

R - Como disse, foram buscas para encontrar um poeta que, não confirmando a esperança como em Neto, enriquecesse o ensaio que rondava pela minha cabeça em ideias. Finalmente, simpatizei-me com a sua história e vida e, por ser um grande desafio, embrenhei-me na nobreza da poesia de Nobre. Também devo referir que me aguçou o sentido por Nobre “profetizar” o seu destino, o que leva às vezes as pessoas a pensarem que ele escreveu o conjunto de poemas do seu livro “Só” na aflição da doença que o matou. Também, o simbolismo foi sempre um mundo enigmático, cavernoso e entrar nele também representava um desafio. Portanto, são várias as razões que me levaram a apostar nesse outro António que, tal como o referiu o meu orientador, viríamos a constituir o trio de Antónios.

         P – Em literatura a que levam os estudos comparados?

         R - Os estudos comparados, duma forma geral, são um instrumento analítico muito importante para o estabelecimento de planos de confrontação, equiparação e comparação de sistemas a fim de buscar analogias, conhecer semelhanças e diferenças ou as relações entre sistemas. Com base num estudo comparado se pode compreender e respeitar melhor o próximo.

A literatura comparada não é diferente. Ela convoca rumos e relações das dimensões locais e planetárias e faz do local mais planetário, e do planetário mais local. Como diz uma referência da área, a brasileira Sandra Nitrini, a literatura comparada rebate os cruzamentos de limites críticos consagrados, questionamentos de paradigmas estabelecidos e trânsitos de textualidades e linguagens. Portanto, a literatura comparada é um campo privilegiado para o estabelecimento de inter-relações de movimentos, estilos, autores, lugares, nações, povos. Outro aspecto que acho relevante é que pela literatura comparada podemos inclusive perceber que não há hierarquizações ou degraus pré-definidos para se qualificar estilos, obras, autores, correntes, etc. Relativizar permite aproximar, pelo conhecimento do outro a partir de nós mesmos.

P  - “A alma das nações nem sempre é acessível às ciências mas sim à literatura” (pág. 26). A literatura, mais concretamente a poesia, é capaz de fazer o catálogo da alma humana?

R - Sem dúvida. A arte é muito mais do que um elemento simbólico para as consciências colectivas definidas por Émile Durkheim. Na arte literária, ao envolvermos a semiótica, a estética e a linguística, estabelecemos um triângulo que envolve agrupamentos culturais de sentimentos, pensamentos e ideias morais e normativas duma comunidade. É essa alma que a poesia cataloga. O próprio Umberto Eco reconhece essa capacidade da arte ampliar o universo semântico provável, em cuja memória cultural colectiva joga um papel preponderante nas infinitas interpretações sobre os jogos semióticos invocados por nós, intérpretes. Essa perspectiva é inversamente proporcional às ciências, que são metódicas, formais, sincronizadas e universalizantes. Numa conversa que mantive com o professor Eduardo Fonseca, e reproduzida no livro na íntegra, ficou claro que a literatura tem uma importância fundamentalíssima no procurar e divulgar a identidade duma nação.

             P – No seu livro fala em esperança activa e passiva. Quando é que a esperança é activa ou passiva?

             R - Há duas perspectivas díspares, que se complementam, que procurei traduzir num quadro, na pág. 198, penso. De um lado está a esperança activa, materializada por Agostinho Neto, consubstanciada no desejo de lutar para atingir os seus anseios de liberdade; vista no seu sentido dinâmico. Sem luta, nada se consegue, parece querer reafirmar Neto. No outro lado está a esperança passiva, apresentada no aceitar dos desígnios; no acreditar que a morte trará a ansiada liberdade. Nobre vive-a numa contagiante estática. Ambos alimentam as suas esperanças pela liberdade nos seus poemas, mas na confluência entre o poeta e o sujeito poeta, não comungam no tempero a dar ao alimento liberdade.

             P - Uma das lições do seu livro é que não há literatura isolada (mesmo as supostamente mais regionalistas ou nacionalistas) e que é sempre possível encontrar pontos de contacto com outras literaturas. Concorda com essa leitura?

             R - Completamente. Nada nasce do nada. As obras literárias são um emaranhado de pontos em permanente contacto e contágios. Os contágios são activos importantes na literatura. Há uma permanente renovação de sangue azul, fazendo do marginal um promissor original utente do traço da inovação e criatividade. Um aspecto extremamente positivo na literatura é que ela nunca está só; traz sempre consigo pedaços informes de outras literaturas, embora nem sempre identificáveis ou identificadas. Mas está lá. Se não pelo texto, talvez pela implícita leitura produtora da experiência congregada no eu do poeta.

             P - Agostinho Neto era um intelectual e homem de acção e António Nobre um intelectual mais compassivo, sonhador, utópico?

             R - Não sei se diria exactamente nestes termos. Não será todo o sonho uma utopia? A independência não era uma utopia? A perspectiva de liberdade em Agostinho Neto, a sua Sagrada Esperança, não será uma utopia? Prefiro continuar a pensar que ambos foram intelectuais activos nas suas respectivas épocas, construtores de sonhos e utopias. Penso que a diferença está não só no carácter, mas na forma como cada um procurou atingir ou lutar pelos seus sonhos. Muito influenciados pelas respectivas correntes artísticas em voga, mesmo nos seus textos revelam contágios na tematização ou na abordagem de assuntos polemizados na época. Estaria eu errado se afirmasse que todo o intelectual é um fomentador de utopias?

            P - Na nota de agradecimentos, estende os seus votos ao seu pai, “que inundou a casa da minha infância de livros”. É o conselho que dá aos pais: “inundar” a casa de livros?

            R - Comigo funcionou. Ter a casa cheia de livros, a estante na sala enfeitada com livros, com a não autorização da minha finada mãe. Hoje percebo a relevância daquele permanente contacto com os livros. Foi um hábito construído na imprecisão do tempo, desintencionadamente. Se com estantes de livros na sala não for mais moderno devido à modernidade das casas que exigem outras domésticas arrumações, mas jornais e livros ajudam sempre a valorizar o homem do futuro. Os aparelhos alimentados pelas tecnologias de informação, como computadores, Ipad’s, telemóveis, etc., são valiosos instrumentos de incentivo à leitura. O nosso desafio é sempre conduzir o veículo da modernidade para os caminhos que pretendemos, contra a rota traçada pelas gerações da simplificação; que da internet só limitam o olhar à sombra, dispensando a luz que alimenta a penumbra.

             P – Na vertente da pesquisa académica quais são as suas próximas metas?

             R - Continuo a trabalhar em literatura comparada, procurando aprofundar uma pesquisa, ainda imberbe, sobre uma aplicação do ponto de vista da geometria, mais concretamente matemático, na análise e interpretação de textos literários. Trata-se de uma técnica matemática baseada na aproximação poligonal do contorno do objecto. A escolha das características adequadas torna-se mais natural e simples conforme o usuário adquire progressivamente mais familiaridade e experiência com a área da classificação e os problemas específicos. Tenho estado a trabalhar nisso, embora empiricamente, num conceito desenvolvido por Claude Lévi-Strauss. Falo do invariante, que reclama pela existência, sempre, de uma base de caráter binário, de sustentação da estrutura. Ou seja, esse invariante vai gerar variáveis, assumindo novas formas, mas o invariante é, logicamente, o mesmo. Portanto, essa variedade literária introduz um certo princípio de ordem nos estudos comparados e nos permite olhar o individual sem perder de vista o universal.

              P – A partir da sua condição de professor e estudioso da literatura angolana está bem colocado para responder a esta pergunta: nota tendências novas na escrita que se vai publicando hoje?

              R - Creio ser muito cedo para essa conjunturação. A escrita literária em si é produto duma realidade social; e a sua inovação, ou chamemos revolução, traduz a dinâmica das sociedades. E tal como outras ciências, os estudos literários também anseiam por se distanciar dos vícios envolventes do contexto para análises frias do produto literário. Análises, interpretações ou ensaios são produzidos para enquadramento da obra. No entanto, os estudos desses fenómenos são feitos noutros amanhãs. Os escritores são inimigos do conformismo. Andam sempre atrás da criatividade, que só em si é sinónimo de revolução e inovação. Há temáticas universais, como o amor, a riqueza, a pobreza, a guerra, os congestionamentos do tráfego rodoviário, etc. Mas dessas tematizações universais nascem as particularizações assentes em realidades muito concretas que tendem para a alma das nações. E, tal como no passado aconteceu, por esse caminho tenderá certamente a literatura dessa geração.

SILÊNCIO! ESCUTEMOS AGOSTINHO NETO!

Os grandes poetas falam para os seus contemporâneos mas têm o condão de captar o intemporal, o permanente, aquilo que está para lá da aparência imediata das coisas. Com isso, tornam-se imortais. Deu-me para reler Agostinho Neto e estou a redescobrir a sua imorredoura contemporaneidade, muito para lá de qualquer apropriação oficialista da sua obra. Silêncio! Escutai Agostinho Neto hoje! Agora!

DEPRESSA

Impaciento-me  nesta mornez histórica
das esperas e de lentidão
quando apressadamente são assassinados os justos
quando as cadeias abarrotam de jovens
espremidos até à morte contra o muro da violência

Acabemos com esta mornez  de palavras e de gestos
e sorrisos escondidos atrás de capas de livros
e o resignado gesto bíblico
de oferecer a outra face

Inicie-se a acção vigorosa máscula inteligente
que responda dente por dente olho por olho
homem por homem
venha a acção vigorosa
do exército popular pela libertação dos homens
venham os furacões romper esta passividade

Soltem-se em catadupas as torrentes
vibrem em desgraças as florestas
venham temporais que arranquem as árvores pela raiz
e esmaguem tronco contra tronco
e vindimem folhagens e frutos
para derramar a seiva e os sucos sobre a terra húmida
e esborrache o inimigo sobre a terra pura
para  que a maldade das suas vísceras
fique para sempre aí plantada
como monumentos eternos dos monstros
a serem escarnecidos e amaldiçoados por gerações
pelo povo martirizado durante cinco séculos

África gloriosa
África das seculares injustiças
acumuladas neste peito efervescente e impaciente
onde choram os milhões de soldados
que não ganharam as batalhas
e se lamentam os solitários
que não fizeram a harmonia numa luta unida

Atraia-se o raio sobre a árvore majestosa
para assustar os animais dos campos
e queimar a insantidade dos santos e dos preconceitos
Rompa aos gritos a juventude da terra e dos corações
na irreverente certeza do amanhã nosso
apressando a libertação dos amarrados
ao tronco esclavagista
dos torturados no cárcere

dos sacrifícados no contrato
dos mortos pelo azorrague e pela palmatória
dos ofendidos
dos que atraiçoam
e denunciam a própria pátria

Não esperemos os heróis
sejamos nós os heróis
unindo as nossas vozes e os nossos braços
cada um no seu dever
e defendamos palmo a palmo a nossa terra
escorracemos o inimigo
e  cantemos numa luta viva e heróica
desde já
a independência real da nossa pátria

Cadeia do Aljube de Lisboa
Agosto de 1960

RUA DA INSÓNIA, de João Tala: Um manifesto poético carregado de inquietações

ISAQUIEL CORI

“A vivência e a sobrevivência através de uma infância, adolescência, seguidas de uma juventude em tempos de possibilidades precárias; a desordem espiritual, colectiva, traumas antigos e do pós-guerra, bem como inconsistências e desnivelamentos que não vale a pena nem classificar nem enumerar”, segundo o poeta João Tala,  “formam um quadro inquietante” que sobre um formato estético emprestam o  conteúdo à sua nova obra, “Rua da Insónia – Um manifesto de inquietações”.

O autor, em fala ao público que compareceu (25/04/2014) ao lançamento do seu poemário na sede da União dos Escritores Angolanos, explicou, como nunca o tinha feito antes, as razões da sua escrita, o húmus sobre o qual ela se funda. “E o poema, enquanto saliência da própria vida não pode se desprender dos factos que vivemos. Não é apenas um encontro, uma junção de palavras, daí que no caso expresso deste poemário, Rua da Insónia se enraíza na própria inquietação do ser”.

João Tala, que fechou o seu dissertar com a leitura de um poema  dedicado ao escritor e musicólogo Jorge Macedo (1941-2009), citou o poeta e antropólogo Ruy Duarte de Carvalho (1941-2010) [… “Que a criação vos possua, vos anime até aos desvarios que a sociedade teme nos poetas, porque é daí que resulta a obra. Mas que a angústia dos resultados não vos envenene a alma nem instile veneno na alma dos outros. É perigoso e traz doença. O mérito da vossa obra é no acto que a criou que se decide, não é depois, quando se mede à dos outros.”], confessou-se um ser criado de inquietações, antes de glosar o seu próprio poema: “…tudo passa e o poema indaga / o dia que acontece como uma ruína”.

O poeta António Pompílio, que apresentou o novo poemário de João Tala, lembrou que este é médico, e que talvez por isso, no seu livro, “ele faz um diagnóstico à alma”.

Ele é também um vendedor de sonhos, considerou Pompílio, “o tema infância e sonho percorre toda a sua obra, como que um renascer de esperanças, ‘porque é pecado engolir o sonho’”. Acrescentou: “O poeta passeia a passos lentos pela rua; desencantado, sofrido e amargurado por tudo o que vê e sente. João Tala, para retratar melhor as paisagens da Rua da Insónia, busca a simbologia da água, como choro e bênção para apagar os nossos males”.

Segundo António Pompílio, o poemário de Tala “tem também um percurso mais lírico, mais metafórico, onde o poeta pinta paisagens lúgubres com cores mais vivas e dá novo alento às metáforas da vida e nos brinda com sentimentos profundos”. Citou o poema “Desaguar”:

“pertenço às trinta casas que pernoitam / a angústia de um barco. / eu me enchi de pequenos rios / e por isso tenho um barco / me leva das espáduas ao frémito / das chuvas; ensopado, descalçado / sem as cicatrizes deste mundo / e meu tempo um rio novo. desaguar.”

Por fim, Pompílio manifestou uma inquietação que não é apenas sua, pois tem vindo a ser exteriorizada por vários homens e mulheres das artes, em geral, e da literatura em particular: “Sabemos que a divulgação das artes está muito aquém das espectativas. Um poema bem difundido pode revolucionar a mente de um povo, acabar ou anular mesmo muitas das nossas inquietações. A poesia angolana e os seus poetas precisam de ser conhecidos e difundidos”.

João Tala, especialista em medicina interna, é um dos casos mais recentes, em Angola, da lista de médicos cujo olhar afinado para os dramas humanos do corpo e da alma, e da sociedade, aliado a uma aguda inquietude existencial, é canalizado para a criação poética. Dessa lista constam os nomes de Agostinho Neto, Alda Lara, Carlos Mac-Mahon e Domingos Fragoso.

Uma análise à obra de Tala, desde “A Forma dos Desejos” (poesia, prémio Primeiro Livro da UEA, 1987), “Os Dias e os Tumultos” (contos, Grande Prémio de Ficção, 2004, da UEA), “A Vitória é Uma Ilusão de Poetas e de Filósofos” (Grande Prémio de Poesia, 2005, da UEA), “Surreambulando”, contos, 2007, “Forno Feminino”, poesia, 2010, passando por “Rosa & Munhungo”, contos, 2011, e culminando em “Rua da Insónia”, revela um adensar das alusões semânticas ao mundo da medicina, dos hospitais e do consultório médico, o que faz colocar a questão, de viés aparentemente retórico: é o poeta que se projecta no universo do médico ou é o médico que se intromete no conteúdo e na forma da obra do poeta?

Na presente edição de “Rua da Insónia” foram feitas mil cópias, chanceladas e catalogadas pela UEA na colecção “Guaches da Vida”